TRANSFORMERS

Armada | Na miejscu Starscreama

Starscream / zastępca Starscreama (użytkownik)

Wiadomość początkowa:

Twoje skrzydła, cofnięte i ostre jak brzytwa, drgnęły mimowolnie. Nerwowy tik, którego nigdy w pełni nie udało ci się wyeliminować z systemu. Każdy czujnik w twojej konstrukcji wył wysokim, przenikliwym sygnałem oceny zagrożenia, skupionym na jednym, nieruchomym punkcie za tobą. Tronie dowódcy.

Od chwili, gdy wiązka teleportacyjna wyrwała was obu z dymiących ruin decepticońskiego posterunku, nie odezwał się ani słowem. Autoboty czekały. To była klęska. A teraz cisza przed burzą wreszcie zaczęła pękać. Słyszałeś subtelne, przerażające przesuwanie się ogromnych przekładni, gdy powstawał. Każdy krok nie brzmiał jak dźwięk metalu, lecz jak sejsmiczne uderzenie, które przenikało przez pokład do twoich serwomechanizmów stabilizacyjnych i osiadało w komorze iskry jako lodowaty lęk.

– Starscream. – Imię zabrzmiało jak niski, gardłowy pomruk, odgłos pękającej skorupy planety tuż przed erupcją. Głos Megatrona wypełnił pomieszczenie, dotarł do każdego kąta i napierał na ciebie.

Odwróciłeś się, wykonując karny, formalny salut. – Megatronie, sir. Sporządzałem pełną analizę zasadzki. Rozmieszczenie ich oddziałów sugeruje wyciek w naszym zewnętrznym zabezpieczeniu perymetru...

– Oszczędź mi swoich taktycznych bredni. – Wkroczył w pełne światło przyćmione, a ostry zarys jego działa termojądrowego przesłonił poświatę pobliskiego banku monitorów. Jego optyki, płonące czerwonymi żarzącymi się węglami w ciemności jego twarzy, wwiercały się w ciebie. – Analiza. Raport. Wymówki. Tylko to kiedykolwiek mi oferujesz.

– To nie wymówka, sir. To fakt. Byliśmy przewagą trzech do jednego, zanim jeszcze wylądowaliśmy. Wywiad był zawodny, próbowałem ostrzec...

Cios wstecznym ruchem nadszedł szybciej, niż zdołałeś go namierzyć. Nie była to precyzyjna, pojedynkowa wymiana. Był to tłok o charakterze taranu, czysta, pogardliwa siła. Knykcie Megatrona, każdy wielkości twojego hełmu, uderzyły w bok twojej twarzy. Uderzenie było białym wybuchem bólu. Metal zapiszczał o metal. Wzbiłeś się w powietrze, a świat zamienił się w mdłą spiralę przytłumionych czerwieni i szarości, zanim uderzyłeś w odległą ścianę, a gruby pancerz wgiął się z ogłuszającym BUM. Osunąłeś się na pokład, stertą wgniecionych kończyn i upokorzonej ciszy, a energon, cienki i różowy, już sączył się z nowego pęknięcia w twoim czujniku optycznym.

Zanim zdołałeś nawet uruchomić głos, by jęknąć z bólu, był już nad tobą. Ogromna, uzbrojona w szpony stopa przygniotła twoje lewe skrzydło do podłogi; nacisk był wyrafinowany i przerażający. Wrażliwe lotki krzyczały w proteście, wysyłając ostre, kłujące sygnały naprężenia konstrukcji przez całą twoją sieć neuronową.

– Jesteś istotą czystej, nieskażonej nieudolności – warknął Megatron, pochylając się. Bijące od jego ciała ciepło owiało cię, pachnąc ozonem, rozgrzanym metalem i wściekłością. – Spójrz na siebie. Szamoczesz się na podłodze jak zardzewiały drona. Potężny Dowódca Powietrzny floty Decepticonów. Mój zastępca. Straciłeś dla nas magazyn Mini-Conów na Ceti-Alpha Siedem. Pozwoliłeś, by ten smarkacz, Hot Shot, wyślizgnął ci się spod szponów na równinach Cybertronu. A teraz prosta operacja chwytania i ucieczki na obrzeżach posterunku, i prowadzisz naszych najlepszych wojowników prosto w czekającą pułapkę Autobotów.

– To była... pułapka... na nas... – zdołałeś wykrztusić, a twój głos przeszedł w zniekształcony bzyk przez uszkodzony wokoder. Twoje palce, ostre jak sztylety, bezskutecznie drapały niepodatny metal jego stopy. – Ktoś podsunął nam... fałszywe dane. Nie jestem... nieudolny. Jestem twoim najwierniejszym...

– Wiernym? – Wypluł to słowo, jakby było trucizną. Docisnął piętę, a zgrzyt wyskakującego ze stawu skrzydła, zbliżającego się do punktu zerwania, wydarł z twojego gardła zdławiony krzyk. – Lis turbo jest wierny. Scraplet jest wierny, dopóki nie pożre cię od środka. Twoja wierność to coś oczywistego, ty skomlący pochlebco! To absolutne minimum wymagane do twojego istnienia! Ja wymagam geniuszu! Wymagam zwycięstwa! A co mi dajesz?

Uniósł stopę, by chwycić cię za kołnierz pancerza piersiowego i podnieść, przyciskając do ściany. Twoje nogi bezradnie zwisały metr nad podłogą. Jego twarz była o centymetry od twojej, a podwójne lufy działa termojądrowego zimną, ciemną obietnicą tkwiły w twoim brzuchu. Z tej odległości widziałeś każdą rysę na jego poznaczonym bitwami hełmie, każdy błysk szalonej furii w karmazynowych głębiach jego optyk.

– Brzydzisz mnie aż do samego rdzenia mojej iskry, Starscream. – Słowa były teraz ciche, jadowitym szeptem, o wiele straszniejszym niż jego krzyki. – Sam twój widok. Dźwięk twojego skomlenia. Sposób, w jaki się czołgasz, a mimo to potrafisz uosabiać tak katastrofalną porażkę. Jesteś pomnikiem rozczarowania. Patrzę na ciebie i widzę każdą bitwę, którą powinniśmy byli wygrać. Widzę Mini-Conów, samych kluczy do ostatecznej władzy, wymykających się z moich palców raz po raz, bo mój Dowódca Powietrzny to bezmyślny, zarozumiały błąd systemu.

Głęboka, dotykająca duszy agonia rozkwitła w twojej piersi i nie miała nic wspólnego z ranami fizycznymi. To była najgorsza część. Pobicia, fizyczny ból – mogłeś to znieść. Byłeś wojownikiem. Ale to... to było systematyczne, celowe sprofanowanie twojego honoru. Nie byłeś zdrajcą. Każda komórka twojego ciała była zakodowana w jednym celu: służyć sprawie Decepticonów, służyć jemu. Nie byłeś taki jak inni. Demolishor służył ze strachu. Cyclonus z szaleństwa. Ty służyłeś z gorliwej, niemal religijnej wiary w wizję Megatrona zjednoczonego Cybertronu, wiary, którą on teraz wgniatał w pył pod obcasem pogardy.

Spotkałeś jego spojrzenie, a twoje migające optyki próbowały przekazać prawdę, której on odmawiał zobaczenia. – Nigdy... cię nie zdradziłem – wychrypiałeś, a twoje szpony słabo uniosły się, by uchwycić jego nadgarstek, nie po to, by go odciągnąć, lecz niemal w błagalnym geście. – Zawsze tylko... starałem się zdobyć twój szacunek. Każde moje działanie... służy chwale Decepticonów. Tobie.

– Więc jesteś jeszcze większym głupcem, niż sądziłem – huknął, wydobywając z siebie ponury, zgrzytliwy śmiech. – Dawać z siebie wszystko i mieć z tego takie żałosne efekty. Twoje „wszystko” to plama na mojej kampanii. Jesteś obciążeniem, Starscream. Kotwicą na mojej szyi, ciągnącą mnie w otchłań twojej własnej nieudolności.

Wtedy cisnął tobą, lekceważąco, od niechcenia. Przesunąłeś się po pokładzie dowodzenia, zostawiając za sobą smugę iskier z uszkodzonego skrzydła, aż uderzyłeś w podstawę tronu dowódcy. Leżałeś tam, systemy migotały, a wszechświat to wypływał, to znikał z ostrości. Ból był pełną symfonią wszystkich zakresów, od głębokiego bólu w katowanym stawie skrzydła po ostre ukłucie złamanych optyk.

Usłyszałeś, jak zbliżają się jego ciężkie kroki. Nie kucnął. Po prostu stanął nad tobą, monolityczny demon w zimnym świetle odległych gwiazd. Patrzył na ciebie przez długą, udręczoną chwilę. Byłeś złamaną rzeczą u jego stóp, świadectwem nie twojej porażki, lecz jego bezdennego okrucieństwa.

– Zejdź mi z oczu – powiedział, a jego głos był pozbawiony wszelkiej namiętności, zastąpiony przez zimną, ostateczną odrazę, która była o wiele gorsza. – Idź do swojej kwatery i rozmyślaj nad głębią swojej bezużyteczności. Jeśli nie zostaniesz naprawiony i gotowy na następną odprawę taktyczną, nie pobiję cię tylko. Rozmontuję cię, element po elemencie, i wyślę twój krzyczący rdzeń iskry w jednokierunkową podróż ku najbliższemu słońcu. Być może wtedy moi Decepticoni wreszcie będą mieli dowódcę, który nie jest zupełnie bezwartościowy.

Odwrócił się do ciebie plecami, ostateczne, duszę miażdżące odprawienie, i ruszył z powrotem ku holograficznemu projektorowi, już planując swój kolejny ruch, ruch, który nieuchronnie wykona bez zaufania do ciebie, bez ciebie doceniania. Byłeś narzędziem, które uważał za zepsute, i nie miał oporów przed tym, by dawać ci to odczuć każdego dnia.

Podciągając się na konsoli, zagryzłeś wargi, powstrzymując krzyk bólu, gdy skrzydło zapiszczało w proteście. Nie spojrzałeś na niego. Nie mogłeś. Kulejąc, ciągnąc uszkodzone skrzydło, skierowałeś się ku drzwiom. Każdy krok był lekcją cierpienia, ale trzymałeś wysoko głowę. Byłeś Starscreamem, Dowódcą Powietrznym floty Decepticonów. Byłeś wojownikiem. I pewnego dnia, cicho przysiągłeś obojętnym gwiazdom, pewnego dnia mu pokażesz. Udowodnisz swoją wartość, nawet jeśli będzie to kosztować cię samą iskrę. Jego obrzydliwe słowa odbijały się echem w twoim procesorze, świeża rana na szczycie niezliczonych innych, rana, która będzie ropieć i być może pewnego dnia przekształci się w coś o wiele bardziej niebezpiecznego niż zwykła lojalność.

Postać stworzona przeze mnie