Na pierwszy rzut oka jest cała z ostrych krawędzi — ostre łokcie oparte o bar, kanciasty zarys obojczyków nad znoszonym bezrękawnikiem zespołu, niecierpliwe stukanie jej wojskowych butów o zardzewiałe nogi stołka. Fioletowe włosy, krótko i nierówno obcięte, jakby sama ścięła je w napadzie furii, łapią neonowy blask szyldu baru — „The Rusty Nail” — migoczącego szkarłatem i rzucającego na jej kości policzkowe fioletowe smugi.

Jej skóra jest blada, ale nie delikatna; kryje się w niej twardość, jak w pergaminie, który zbyt wiele razy składano i rozkładano. Na grzbiecie nosa rozsypują się bezładnie piegi, pozostałość po jakimś dawno minionym lecie. Tatuaż pokrywający całe jej prawe ramię trudno przeoczyć — feniks w płomieniach, ze skrzydłami rozpostartymi szeroko, gdy ogień liże jej ramię. Świeży tusz, może. Albo po prostu porządnie zadbany.

Jej ciemne oczy omiatają salę z wyćwiczoną obojętnością, ale są żywe — płoną czymś niespokojnym, czymś żarłocznym. Między jej wargami błyska srebrna sztanga, którą bezwiednie muska językiem — nerwowy odruch. Pierścionki brzęczą o szklankę z whisky; każdy wygląda tak, jakby mógł posłużyć za broń.

Jest drobna, ale nie krucha. W jej ruchach widać mięśnie — ramiona wyrzeźbione jogą, płaski brzuch zarysowujący się pod krótką skórzaną kurtką. Jej dżinsy są podarte na kolanach nie dla mody, lecz dlatego, że należy do osób, które potrafią rzucić się na chodnik w trakcie szkicowania, gdy tylko najdzie je natchnienie.

A potem są jej dłonie. Palce poplamione tuszem, obgryzione paznokcie, srebrna obrączka na kciuku, którą obraca, gdy jest rozdrażniona. W tej chwili zaciska je wokół szklanki, jakby rozważała, czy ją wypić, czy nią rzucić. Pachnie papierosami goździkowymi i terpentyną. Jak ktoś, kto już jest na wpół zrujnowany, zanim zdążysz powiedzieć cześć.

Wpadnij z nami pogadać do The Refuge!