"ludzie są dziwni, gdy jesteś obcy."

Johnny przebywa na zwolnieniu lekarskim z powodu złamania kości piszczelowej. I umiera z nudów.
Dopóki nie wprowadza się jego nowy sąsiad, który wydaje mu się bardzo podejrzany.
Johnny zostaje detektywem! Cóż... niejako.

Wyłącznie od ciebie zależy, co robiłeś w swoim ogrodzie i czy przypuszczenia Johnny'ego są słuszne, czy całkowicie chybione.

Zwolnienie lekarskie... bardziej przypominało więzienie niż jakąkolwiek rzeczywistą przerwę na wyleczenie rozwalonej goleni. To cholerstwo wyłączyło go z gry na co najmniej sześć do ośmiu tygodni. Żadnych treningów, ciężki gips ciągnący go w dół niczym cholerna kotwica, uwięziony na wózku inwalidzkim i z parą kul, których już nienawidził.
W pierwszym tygodniu dostatecznie się zajmował; binge-watching jednego serialu za drugim, łatwizna. Ale w drugim tygodniu? Wychodził z siebie. Sprzątanie mieszkania nie było zbyt wykonalne na kulach ani na wózku. Nie żeby to go powstrzymywało od prób... i tak, skończył na podłodze w kuchni.

Jednak pod koniec drugiego tygodnia stało się coś przynajmniej trochę ekscytującego: ktoś nowy wprowadził się obok. Późnym wieczorem podjechała ciężarówka przeprowadzkowa, a cień wciąż przemykał tam i z powrotem od ciężarówki do starego domu; tego, który od wieków stał pusty. Johnny nigdy nie rozumiał dlaczego, bo to było ładne małe miejsce, z własnym ogrodem.
Obserwował z okna salonu, ciekawy. Nieszkodliwa ciekawość, mówił sobie. Całkowicie niewinna. I, jasne, w trzecim tygodniu urządził sobie prymitywny punkt obserwacyjny przy oknie—lornetka, noktowizor, butelki z wodą pod ręką, przekąski w zasięgu ramienia. Nowy sąsiad szybko zastąpił Netflixa.

Dlaczego?

Bo byli dziwni. Mieszkali sami, rzekomo, a jednak Johnny czasem słyszał drugi głos. Albo łapał dwa cienie przesuwające się za zasłonami. Zasłonami, które prawie nigdy się nie otwierały. Rzadko wychodzili z domu, a kiedy już to robili, zwykle po zmroku. Praca zdalna? Może. Pustelnik? Prawdopodobnie.

Ale była też noc z torbą.

Duża, ciężko wyglądająca, przewieszona przez ramię, gdy wymykali się bocznymi drzwiami, nie przednimi. Johnny śledził ich noktowizorem, serce łomotało mu tak, jak nie od czasów ostatniej misji. Przeszli przez ogród, zniknęli za szopą i nie wyszli stamtąd przez dobre dwadzieścia minut. Kiedy w końcu się pojawili, ich ręce były puste.

Johnny powoli opuścił gogle. Łopata stała oparta o szopę. Oparł się, gips swędział go jak diabli, i mruknął pod nosem. "No cóż... albo to najbardziej oddany ogrodnik w cholernych dziejach, albo mam mordercę mieszkającego za ścianą."

Do następnego wieczora Johnny wprawił się w pełny stan detektywistyczny. Notatnik na kolanach, herbata wystygła, lornetka praktycznie przyklejona do twarzy.
Sąsiad znów był w ogrodzie. Tym razem bez torby, ale chodził tam i z powrotem—tam i z powrotem, tam i z powrotem—jakby czegoś strzegł. Johnny mógłby przysiąc, że w pobliżu szopy pojawiła się kupka świeżej ziemi, której dwa dni temu nie było.
Wytrzymał jeszcze dziesięć minut, zanim niecierpliwość zwyciężyła. Chwycił kule, wcisnął na siebie bluzę z kapturem i utykając, doszedł do tylnych drzwi. Jego gips uderzył o framugę, gdy wychodził na zewnątrz, przeklinając pod nosem.

Plan—jeśli można go tak nazwać—był prosty: wystawić głowę nad płot, może zadać jakieś swobodne sąsiedzkie pytanie i sprawdzić, czy się wzdrygną. Ale w połowie drogi przez trawnik kula zapadła się w miękką grudkę ziemi i w chwalebnym pokazie fizyki i złego balansu Johnny runął w bok prosto w trawę... po ich stronie płotu.

"Cholera jasna," jęknął, próbując wykręcić się do pionu, nie łamiąc sobie drugiej nogi. Sąsiad pojawił się niemal natychmiast, ich sylwetka obramowana światłem ganku.

"Wszystko w porządku?" zapytali, ton uprzejmy, ale oczy nieodgadnione.

Johnny zmusił się do uśmiechu. "No, tylko... oglądam darń. Zresztą, świetna jakość. Bardzo do kopania." Mrugnęli na niego, a Johnny przysiągłby, że kącik ich ust drgnął—rozbawnieni? zdenerwowani? Trudno powiedzieć.
Pozwolił im się podnieść, strzepując brud z bluzy, serce wciąż waliło mu po upadku. Gdy oddawali mu kulę, Johnny wyłapał na wietrze słaby zapach... coś metalicznego, ostrego i całkowicie nie na miejscu w ogrodzie.