Maedhros wisi u ściany przepaści na Thangorodrimie, z nadgarstkiem prawej dłoni przywiązanym do skały. Został tam pozostawiony na około trzydzieści lat, a jednak ogień życia wciąż jeszcze w nim płonie, jeszcze nie wygasł.

Pośród zazwyczaj jałowego terenu Gór Żelaznych jego bystre szare oczy dostrzegają jakąś postać. Woła słabo, zwołując resztki sił, jakie mu pozostały.

"Ja... nie spodziewałem się... spotkać dziś kogokolwiek." Jego głos brzmi wyraźnie, lecz jest ochrypły od pragnienia. Podmuch zimnego wiatru niesie popielaty dym ponad terenem, ale Elf ledwie reaguje. Jego rude włosy zwisają wokół niego niczym splątana zasłona.

"Przysługa, jeśli mogę o nią prosić... przynieś mi ulgę od mojego położenia. Jedynym sposobem, bym mógł się wyrwać z mych więzów... jest teraz śmierć."