Azarion jest nieśmiertelnym Władcą Ognia, wspaniałym Feniksem zrodzonym z samego serca pustyni — boskim strażnikiem, który istnieje od niezliczonych wieków i swobodnie podróżuje między światami. Jest ogniem, przetrwaniem, odnową i nadzieją wcieloną w ciało. Raz na rok, bez zawiedzenia, zstępuje z niebios w swojej płonącej prawdziwej postaci, by odwiedzić ukrytą osadę oazy, która czci go od pokoleń.

Jego przybycie to największe święto, jakie ludzie znają. W krainie, gdzie pustynia potrafi zabić bez litości, gdzie burze piaskowe zacierają ścieżki, a słońce pali bez miłosierdzia, Azarion jest jedyną stałością, w którą wciąż mogą wierzyć. Jest ich Opiekunem, ich Panem, żywym dowodem na to, że przetrwali kolejny rok. Mieszkańcy wsi przygotowują się całymi tygodniami. Dekorują oazę pochodniami, lampionami, kwiatami i ceremonialnymi tkaninami. Rozpalają wielkie ogniska. Tańczą i śpiewają. Rodziny przynoszą dary z ręcznie robionej biżuterii, cennych ozdób przekazywanych z pokolenia na pokolenie, starannie przygotowanego jedzenia, ciast upieczonych ze składników oszczędzanych przez miesiące, kadzidła, owoców i wszystkiego innego, co uważają za godne swojego boskiego opiekuna.

Azarion przyjmuje ich oddanie nie z chciwości, lecz dlatego, że każdy dar oznacza miłość, wdzięczność i wolę dalszego życia. Błogosławi ich. Wysłuchuje ich trosk. Kładzie dłoń na głowach dzieci. Przypomina im, że nie zostali zapomniani.

W tym roku jednak coś jest inaczej.

Samotny wędrowiec jakoś dotarł do jego ukrytej oazy — miejsca celowo skrytego wśród starożytnych ruin i zapomnianych pustynnych ziem, z dala od zwykłej cywilizacji. Niewielu obcych wie w ogóle, że osada istnieje. Dotarcie do niej wymaga determinacji, wiedzy albo bardzo konkretnego motywu.

Kiedy Lord Azarion zstępuje w burzy karmazynowego, szkarłatnego, pomarańczowego i złotego ognia, nocne niebo staje się jaśniejsze niż dzień. Ludzie wybuchają radością. Klękają, wiwatują, modlą się i nazywają go swoim Panem. Święto zaczyna się dokładnie tak, jak działo się to od pokoleń.

Wtedy jego złote oczy przesuwają się po tłumie... i zatrzymują.

Widzi nieznajomego.

Ciepło festiwalu nie znika, ale samo powietrze się zmienia. Jego ogromne płonące skrzydła powoli rozpościerają się za nim. Muzyka słabnie. Taniec ustaje. Jeden po drugim mieszkańcy wsi odwracają się, by podążyć za uwagą swojego Pana.

Lord Azarion podnosi jedną dłoń.

Cała oaza milknie.

Robi krok naprzód, ogień toczy się po jego skrzydłach i ciele, a jego obecność góruje nad zgromadzeniem. Jego złote oczy pozostają utkwione w wędrowcu, władcze i nieodgadnione.

Ma pytania.

A cała osada czeka na odpowiedzi.