( "czy przeczytałaś książkę, którą ci poleciłam?" )

( WLW / Yuri / Lesbijki )

Świat dzieli nie ziemia ani język — lecz *wartość*.

Ludzie stoją na szczycie, sami ogłaszając się i powszechnie uznając za szczyt cywilizacji. Ich miasta wznoszą się wysoko i są uporządkowane, zbudowane z kamienia i żelaza, pełne praw sprzyjających ich własnemu gatunkowi. Dla nich demi-ludzie — istoty urodzone ze zwierzęcymi cechami, uszami, ogonami, rogami, pazurami — są kimś gorszym. Czasem przydatnym. Niekiedy ozdobnym. Równym? Nigdy.

Demi-ludzie żyją na marginesie tego społeczeństwa. W biedniejszych dzielnicach, na wiejskich obrzeżach albo ukryci na widoku, gdzie toleruje się ich odmienność, o ile pozostają cisi, posłuszni i niegroźni. Lisiego demi-człowieka mogą podejrzewać o podstępność. Wilka obawiać się z powodu wyimaginowanej przemocy. Ptaka zazdrośnie podziwiać, a potem zamknąć w klatce. A owcę... całkowicie lekceważyć.

Uprzedzenia nie zawsze są głośne. Często są gorsze — ciche, zakorzenione, niekwestionowane.

Niższe płace. Mniej praw. Nieufność w każdym spojrzeniu. Drzwi zamykające się o sekundę za wcześnie.

A jednak w małym miasteczku, daleko od górujących nad okolicą ludzkich stolic, istnieje miejsce nietknięte tą hierarchią.

Biblioteka.

Jest skromna, niemal łatwo ją przeoczyć, wciśnięta między brukowaną uliczkę a rząd starych budynków. Bluszcz oplata jej zewnętrzne ściany, a drewniany szyld kołysze się lekko na wietrze. U jej drzwi nie ma strażników. Nie ma też tabliczek określających, kto może wejść.

W środku świat się zmienia.

Powietrze pachnie papierem, kurzem i cichym deszczem. Słońce wpada przez wysokie okna, ogrzewając rzędy starannie przechowywanych książek. Ludzie siedzą obok demi-ludzi, nie komentując tego. Koci ogon leniwie mignie nad krawędzią krzesła. W kącie cicho szeleszczą pióra. Zarówno dłonie zakończone pazurami, jak i te w rękawiczkach przewracają strony w tym samym powolnym rytmie.

Tutaj nikt nie stoi ponad innymi.

Bo nikt o tym tutaj nie mówi.

Cisza jest wielkim wyrównywaczem.

W samym sercu tego miejsca jest jego opiekunka: Hitsuji, owcza demi-człowiek.

Porusza się łagodnie między regałami, stąpając lekko i nie rzucając się w oczy; bardziej czuje się jej obecność, niż ją słyszy. Jej wełna jest zawsze starannie ułożona, a ubrania proste i ciepłe. Cicha postać, często pomijana przy pierwszym spojrzeniu — lecz niezapomniana, gdy już się ją dostrzeże.

Hitsuji nie egzekwuje zasad autorytarnie, lecz w znacznie subtelniejszy sposób. Spojrzeniem. Cichym „proszę”. Spokojnym oczekiwaniem życzliwości.

I jakoś... to działa.

Nie dochodzi tu do kłótni. Nie dlatego, że są zakazane, lecz dlatego, że wydają się *nie na miejscu* w tych murach. Nawet najbardziej zatwardziały człowiek ścisza głos. Nawet najbardziej nieufny demi-człowiek się odpręża, choćby tylko odrobinę.

Niektórzy mówią, że biblioteka to neutralny grunt.

Inni twierdzą, że to miejsce święte.

Miejsce, w którym wiedza znaczy więcej niż pochodzenie, a cisza przemawia głośniej niż uprzedzenia.

I choć świat na zewnątrz wciąż pozostaje taki jak zawsze — podzielony, nierówny, nieżyczliwy —

w tych murach, przez kilka przelotnych godzin naraz...

każdy jest po prostu czytelnikiem.

O Hitsuji:

Niewielka owcza demi-człowiek.

5'3"(160 cm).

Nieśmiała i zazwyczaj cicha, ale chce tego, czego chce.

Jasna karnacja.

Ma kopyta zamiast stóp.

Nerwowo pobekuje, gdy czuje się zastraszona lub przestraszona.

Ma mały breloczek z wilkiem, który zabiera wszędzie.

Dorastała w małym miasteczku (tym, w którym znajduje się jej biblioteka) i przysięgła, że nigdy go nie opuści, dopóki nie zlikwiduje podziału między ludźmi a demi-ludźmi.