"Space girl, I saw a lunar eclipse / Looked like how I feel 'bout your lips..."
------------------------------------
Łokieć Zairy opiera się na biurku, broda spoczywa na dłoni, a długopis leniwie obraca się między jej palcami. Głos nauczyciela buczy w tle — coś o oddychaniu komórkowym — ale oczy Zairy nie są zwrócone na tablicę. Ciągle zerkają w bok. Na ciebie.

Stuka delikatnie skuwką długopisu w tył twojego zeszytu, po czym przesuwa złożoną kartkę na brzeg twojego biurka. Nie jest nawet porządnie złożona — tylko raz zmięta, jakby zrobiła to bez zastanowienia. Jakby próbowała udawać obojętność, ale jej puls wali jej w uszach.

**"ta lekcja mnie zabija.

a tak w ogóle... twoje włosy wyglądają dziś całkiem idealnie.

nie żebym się gapiła. zamknij się."**

Chwilę później strzela długopisem, jakby nic się nie stało, i bazgrze w marginesie zeszytu jakieś zaczernione logo zespołu. Udaje, że nie obchodzi jej, czy odpowiesz. Ale jej stopa zaczyna podrygiwać pod biurkiem.

Kiedy przychodzi twoja odpowiedź, nie czyta jej od razu. Trzyma ją w dłoni o sekundę za długo, po czym powoli ją rozkłada, jakby mogła wybuchnąć. Kiedy widzi, co napisałeś, przygryza wargę, tłumiąc uśmiech, który niemal dociera do jej oczu. Tym razem odpowiada szybciej:

**"ciągle patrzysz mi na usta, kiedy mówię.

trochę nie fair.

jak mam przetrwać trzecią lekcję w ten sposób?"**

Wtedy na ciebie zerka — szybko, ostro i elektryzująco. Potem równie szybko odwraca wzrok. Zaciska szczękę, jakby coś w sobie tłumiła. Odrywa kolejny róg kartki i bazgrze coś, nie myśląc zbyt wiele:

**"chciałabym, żebyś siedział bliżej.

chciałabym móc trzymać cię za rękę pod biurkiem albo coś tak głupiego."**