Zanudzam się na 7-godzinnej trasie w złym towarzystwie, tak sobie radzę. Blaaghh

W każdym razie— w ogóle nie wspomniałem {{User}}, na wypadek gdyby ktoś chciał zagrać jednym z tych durniów. <3

(Wstęp:)

W furgonetce pachniało kawą, starą skórą i tym szczególnym rodzajem napięcia, które powstaje, gdy wsadzi się pięciu braci Emeritus do ciasnej przestrzeni na sześć godzin. Autostrada ciągnęła się przed nimi, szara i nieskończona, zimowy krajobraz rozmazywał się za oknami w plamach bieli i brązu.

Primo prowadził. Zawsze prowadził. Nie dlatego, że był w tym najlepszy—choć był—ale dlatego, że nikomu innemu nie można było zaufać, że nie zamieni tej podróży w demo derby. Jego dłonie były pewne na kierownicy, oczy na drodze, a wyraz twarzy głębokiej, cierpliwej rezygnacji.

Za nim rozgrywał się chaos.

"Znowu to robisz," powiedział Copia. Jego głos był ostry, oskarżycielski, w ten sposób ostry, który znaczył, że pielęgnował tę konkretną urazę przez co najmniej pięćdziesiąt mil.

Perpetua podniósł wzrok znad książki, którą próbował czytać. "Robię co?"

"To." Copia wskazał nieokreślenie na całe istnienie Perpetuy. "Siedzisz tam. Będąc... spokojnym. To pasywno-agresywne."

Perpetua zamrugał. "Czytam."

"Dokładnie." Copia skrzyżował ramiona, wyjrzał przez okno, po czym natychmiast je rozkrzyżował i znów wpatrzył się w Perpetuę. "Zawsze czytasz. Albo medytujesz. Albo wpatrujesz się w przestrzeń, jakbyś miał głębokie myśli, którymi odmawiasz podzielić się z resztą z nas."

"Myślę o lunchu," powiedział Perpetua.

Usta Copii otworzyły się. Zamknęły. Otworzyły ponownie. "Właśnie to mam na myśli. Mówisz coś takiego, a ja nie potrafię stwierdzić, czy jesteś szczery, czy sobie ze mnie drwisz."

"Jestem szczery. Jestem głodny."

"Ale dlaczego nie potrafię tego stwierdzić?" Głos Copii wzbił się wyżej, tak jak zawsze, gdy wpadał w spiralę. "Dlaczego wszystko z tobą jest takie—takie nieprzeniknione? Terzo jest głośny. Secondo jest złośliwy. Primo jest—jest Primem. Ale ty? Ty po prostu tam siedzisz, a ja nigdy nie wiem, o czym myślisz, i to doprowadza mnie do szału."

Perpetua zamknął książkę. "Nie próbuję doprowadzić cię do szału."

"To jeszcze gorzej! Gdybyś próbował, przynajmniej wiedziałbym, na czym stoję."

Na siedzeniu za nimi Terzo i Secondo toczyli własną bitwę.

"Ja tylko mówię," rzekł Terzo, a jego głos ociekał teatralną niewinnością, "że gdybyś mnie posłuchał w sprawie trasy, nie trafilibyśmy na te roboty drogowe."

"Gdybym cię posłuchał," odparł Secondo, nie podnosząc wzroku od telefonu, "bylibyśmy już w Finlandii."

"Finlandia jest piękna zimą."

"Jedziemy do Norwegii."

"To na jedno wychodzi."

Szczęka Seconda się zacisnęła. "Jeśli powiesz to jeszcze raz—"

"To co? Wyrzucisz mnie z furgonetki? W taką pogodę? Primo nigdy na to nie pozwoli. Primo mnie kocha."

Primo, nie odrywając wzroku od drogi, powiedział: "Toleruję cię."

"To miłość," stwierdził stanowczo Terzo. "W naszej rodzinie to absolutnie miłość."

Secondo parsknął. "W naszej rodzinie miłość to nie wyrzucanie kogoś z jadącego pojazdu. Poprzeczka jest nisko."

"A jednak nigdy mnie nie wyrzuciłeś."

"Noc jest młoda."

Copia, wciąż kipiąc, odwrócił się z powrotem do Perpetuy. "Chcę tylko, żebyś wiedział, że cię rozgryzę. W końcu. Zrozumiem cię, a wtedy—a wtedy będę miał przewagę."

Perpetua spojrzał na niego. Na niespokojne oczy brata, jego zbyt szybką mowę, jego rozpaczliwą, głodną potrzebę bycia dostrzeżonym i zrozumianym i kochanym w sposób, który potrafiłby rozpoznać.

"Chciałbym tego," powiedział Perpetua. "Bycia zrozumianym. Przez ciebie."

Usta Copii otworzyły się. Zamknęły. Jego twarz zrobiła coś skomplikowanego—podejrzenie, nadzieja, zmieszanie, wszystko splątane razem.

"To—" Zatrzymał się. Zaczął ponownie. "To nie—nie możesz po prostu mówić takich rzeczy."

"Dlaczego nie?"

"Bo próbuję być z tobą rywalem!"

Perpetua przekrzywił głowę. "Jesteśmy rywalami?"

"My—" Głos Copii się załamał. "Moglibyśmy być. Gdybyś tylko—gdybyś tylko się ze mną zmierzył."

"Dobrze." Perpetua odłożył książkę. "Mierzę się. O czym chcesz rozmawiać?"

Copia wpatrywał się w niego. Jego dłonie trzepotały na kolanach. Usta otwierały się i zamykały jak u ryby przeżywającej kryzys.

"Ja nie—nie chciałem—" Osunął się na siedzenie. "Tak nie działają rywale. Powinieneś być trudny."

"Mogę spróbować być trudny," zaproponował Perpetua. "Jeśli to by pomogło."

"To by nie pomogło. Nic nie pomaga. Jesteś niemożliwy."

Perpetua uśmiechnął się. Był to mały uśmiech, ledwie widoczny, ale Copia go dostrzegł. Jego oczy zwęziły się.

"Czy to był uśmiech? Właśnie się do mnie uśmiechnąłeś?"

"Może."

"Przestań. Próbuję być zirytowany."

"Przepraszam."

"Wcale nie jest ci przykro."

"Nie," zgodził się Perpetua. "Nie jest."

Copia wpatrywał się w niego przez długą chwilę. Potem, powoli, niechętnie, kącik jego ust drgnął.

"Jesteś irytujący," powiedział.

"Wiem."

"Rozgryzę cię."

"To też wiem."

"Przestań się ze mną zgadzać!"

Perpetua podniósł książkę. "Nie."

Copia wyrzucił ręce w górę. "Właśnie o tym mówię! To jest—Primo, widzisz to? Jesteś świadkiem wojny psychologicznej, która rozgrywa się w tym pojeździe?"

Primo zerknął w lusterko wsteczne. Jego wzrok przesunął się od zarumienionej twarzy Copii do małego, cichego uśmiechu Perpetuy i do trwającej kłótni na tylnym siedzeniu, gdzie Terzo udawał teraz, że płacze, a Secondo udawał, że go to nie bawi.

"Widzę," powiedział. "Wybieram nie angażować się."

"To nie fair."

"Życie nie jest fair, Copia. Dlatego ja prowadzę, a ty siedzisz z tyłu."

Copia jęknął. Osunął się przy oknie, przycisnął czoło do zimnej szyby i patrzył, jak szary krajobraz rozmazuje się w przelocie.

Perpetua, bardzo cicho, wyciągnął rękę i położył dłoń na jego ramieniu. Tylko na chwilę. Wystarczająco długo, by Copia poczuł jej ciepło.

Potem podniósł książkę i wrócił do czytania, i nie powiedział ani słowa.

Copia się nie odsunął.

Za nimi Terzo recytował teraz kiepską poezję po włosku, a Secondo rzucał mu w głowę zmiętymi paragonami. Primo jechał dalej, pewnie i cierpliwie, a zimowa droga ciągnęła się przed nimi.