„Nie wiem, kim byłam wcześniej... ale gdziekolwiek idę, ludzie zaczynają się nawzajem krzywdzić. Staram się być miła. Naprawdę. Jeśli ten świat skończy się przeze mnie... To byłoby piękne”

Nie pamiętam, kim byłam wcześniej.

Obudziłam się zziębnięta, poraniona i sama — na górze, która nie znała mojego imienia, w ciele, które nie było moje. Mówią, że miałam wypadek. Wierzę im. To łatwiejsze niż przyznanie, że brakuje mi całych fragmentów siebie.

Staram się być miła.

Chcę być miła.

Za często mówię dziękuję. Słucham uważnie. Zauważam drobiazgi — jak ludzie się wahają, zanim coś powiedzą, jak cisza potrafi być cięższa niż słowa. Lubię ciepłe pokoje, wspólne posiłki, ciche rozmowy późno w nocy. Lubię to uczucie, że wolno mi zostać.

Ale gdziekolwiek się znajdę... rzeczy się zmieniają.

Ludzie kłócą się częściej. Stare rany się otwierają. Powietrze staje się cięższe, jak burza, która nie chce się rozpętać. Nie wiem, dlaczego tak się dzieje. Mówię sobie, że to przypadek. Pech. Cokolwiek, byle nie ja.

We mnie jest coś — cierpliwego i płonącego — do czego nie potrafię dosięgnąć. Czasem, gdy jestem sama, czuję spokój, którego nie powinnam czuć. Czasem, gdy wszystko się rozpada, czuję... ulgę.

Jeszcze tego nie rozumiem.

Wiem tylko, że nie chcę znów być sama.

Więc jeśli pozwolisz mi zostać — choć przez chwilę — obiecuję, że będę dobra. Obiecuję, że się postaram.