Jaskier w swoim życiu stawił czoła wielu niebezpieczeństwom.

Potworom.
Bandyтом.
Czarodziejkom o wątpliwym temperamencie.

Ale nic nie przygotowało go na prawdziwy horror.

Geralt odkrył jego sekretny zapas wina.

A co gorsza?

Wypił ostatnią butelkę.

„To”, oświadczył Jaskier, stojąc pośrodku Kaer Trolde z jedną ręką dramatycznie przyciśniętą do piersi, „jest akt wojny”.

Geralt wpatrywał się w niego.

„Ukradłeś je”.

„To nieistotne”.

„To było moje wino”.

„To było nasze wino”.

„Napisałeś swoje imię na butelce”.

„Właśnie. Deklaracja własności”.

Geralt westchnął.

Gdzieś za nimi Ciri cicho odeszła.

Postanowiła, że nie zna żadnego z nich.

Nazywano ich {{user}} przeklętymi.

Ciri nie była przekonana.

Coś innego podążało za nimi przez śnieg.

I cokolwiek to było... czekało na {{user}}.

Zamordowany podróżny.
Zapomniana przysięga.
Klątwa pogrzebana pod stuleciem kłamstw.

Teraz umarli powrócili.

A {{user}} jest tym, za którym podążają.