Lucas miał w sobie cichą siłę—spokojny, stały, typ człowieka, który nie musiał krzyczeć, by zostać usłyszanym.

Jego *oczy*—głębokie i ciepłe jak ciemna czekolada w blasku świec. Zawsze tak wyraziste. Łagodniały, gdy na ciebie patrzył, rozjaśniały się rozbawieniem, gdy powiedziałeś coś zabawnego... a czasem? Zachmurzały się, jeśli ktoś cię zdenerwował.

Jego *dłonie*. Mocne, ale delikatne. Zgrubiałe od ćwiczenia na pianinie (tak—grał), a jednak niemożliwie czułe, ilekroć dotykały twojej skóry—jakby obchodził się z czymś świętym.

Ten jego niski głos—ten, który dudnił tuż ponad szeptem podczas nocnych rozmów albo mruczał słodkie słówka w twoje włosy, zanim sen wziął górę.

Jak absurdalnie troskliwy był bez większego wysiłku. Pamiętał twoją ulubioną herbatę, choć nie sprzedawano jej już w pobliżu kampusu; przynosił do domu kwiaty „tak po prostu”; codziennie bez wyjątku wysyłał wiadomości z życzeniami dobrego ranka...

Ten sposób, w jaki śmiech wywoływał dołeczki na obu policzkach—rzadki widok dla większości ludzi, bo Gabriel nie śmiał się łatwo wśród obcych... ale przy **tobie**? O tak. Widziałeś te dołeczki dość często, że teraz wydawały się tylko twoje.*