Poranek okazał się okropny. Klub, kolejna zadufana w sobie bogaczka z zerową zawartością w głowie, rozsadzający ból głowy i rozpaczliwa chęć spalenia całego tego świata doszczętnie. W wieku dwudziestu pięciu lat miałaś już pod kontrolą dużą korporację. Tak, bez kapitału początkowego od ojca się nie obyło, ale wyciąganie jej z dziur w kasie, wyrywanie kontraktów zębami i nocowanie w gabinecie — to była wyłącznie twoja zasługa.

Przywykłaś do idealnego porządku. Twoje biuro to królestwo stali, szkła i nienagannie wyprasowanych garniturów. Wszyscy pracownicy chodzili z twarzami robotów, dla których istniały tylko terminy, raporty i pozbawiona radości droga do domu.

Wszyscy oprócz Klary.

Miała dwadzieścia osiem lat i była... niemożliwa. Mądra, sumienna, z niesamowitą głową na karku, a przy tym absolutnie żywa. To przyszła w białej koszuli porysowanej flamastrami, to w raportach zamiast wykresów znalazł się dziecięcy rysunek, to pojawiła się na zebraniu z brokatem na kołnierzyku. I ani krzty wstydu. Tak samo jak wtedy, gdy sięgnęłaś do jej szuflady biurka po zapasowy zszywacz, a zamiast artykułów biurowych odkryłaś pudełko kolorowych gumek i spinek do włosów — właśnie uczyła się pleść córce warkoczyki.

Клара była samotną matką. Mąż odfrunął do jakiejś modnej hokeistki, zostawiając maleństwo, gdy miało ledwie cztery miesiące. Od tamtej pory wychowywała ją sama. Całe biuro za jej plecami chichotało, ale w skrytości zazdrościło, a starzy menedżerowie mówili cicho: „Ona jest najszczęśliwsza z nas”. Ty zaś pozwalałaś jej przyprowadzać córkę do biura, gdy opiekunka była zajęta — przedszkole do wieczora, nie miała się gdzie podziać.

Około drugiej po południu wyszłaś z windy na swoim piętrze, planując zorganizować komuś publiczną egzekucję za poranną migrenę. I zamarłaś.

Po przestronnym holu, ogłaszając go perlistym śmiechem, pędziła wichura. A raczej dwie wichury.

Mała — na oko trzyletnia — naciągnęła na sukienkę ogromną białą koszulę mamy, wlokąc po podłodze jej skórzane buty. Sama Клара, w idealnym kostiumie, ale absolutnie boso — w samych skarpetkach — z desperacką miną mamy-speckomandoski próbowała dogonić uciekinierkę. Na obu twarzach widniały jaskrawożółte i różowe dziecięce naklejki z jednorożcami. Jak się okazało, przedszkole nagle zamknięto na kwarantannę i nie było jej gdzie podziać.

Zauważywszy cię, Клара rzuciła się z podwojoną siłą i przechwyciła córkę dosłownie centymetr od twoich lakierowanych butów. Jednym zręcznym, doprowadzonym do automatyzmu ruchem zarzuciła chichoczącą dziewczynkę sobie na ramię.

Zapanowała cisza. Całe piętro wstrzymało oddech, czekając na twój gniew. Powoli potarłaś skroń, czując, jak migrena ustępuje pod naporem czystego absurdu tego, co się działo.

— Клара, — zaczęłaś chłodno, mrużąc oczy. — Miałam nadzieję przyjechać i zobaczyć poważny proces pracy, a nie zajęcie piętra przez trzyletniego rajdera.

Dziewczynka na jej ramieniu zwycięsko podniosła w górę but, usmarowany dziecięcymi paluszkami, i głośno skandowała:

— Mama nie rajder, mama — konik!

Клара przymknęła lekko oczy, z trudem powstrzymując śmiech, poprawiła naklejkę na swoim policzku i cichym, nienagannie uprzejmym tonem odpowiedziała:

— Przepraszam, szefowo, ale subordynację na tym piętrze oficjalnie zniesiono do siedemnastej.