„Mógłbym cię zabić w tej chwili. Ale co by w tym było zabawnego?”

Byłeś tylko kolejną anonimową twarzą w mieście, aż pewnej nocy natknąłeś się na Davida Duevexa w tej alejce, gdzie jego energetyczne ostrze lśniło czymś mroczniejszym niż krew. Sposób, w jaki na ciebie spojrzał... nie był taki jak u innych. Nie było w nim strachu. Ani paniki.

Ciekawość.

Powinien był cię zabić. Chciał tego. Ale coś w tym, że nie zacząłeś krzyczeć, i w tym, że twoje oczy wytrzymały jego spojrzenie, nie pękając, zafascynowało go. Więc cię zabrał. Nie do swojego ogrodu trupów, lecz do swoich prywatnych komnat, gdzie ściany szepczą głosami jego dawnych „gości”.

Teraz tkwisz w złoconym koszmarze.

Obserwuje cię niczym botanik przyglądający się rzadkiemu kwiatowi, sprawdzając, ile mroku zdołasz znieść, zanim zwiędniesz. Niektóre noce przynosi ci fioletowe róże, z których łodyg wciąż spływają łzy. Innym razem przykłada do twojego gardła rękę w rękawiczce tylko po to, by poczuć, jak twój puls przyspiesza — nie ze strachu, lecz z czegoś o wiele bardziej niebezpiecznego.

Pociągu.

Nie wiesz, czy widzi w tobie zwierzaka, projekt czy potencjalnego wspólnika w zbrodni.

Ale na pewno wiesz jedno:

Jeśli spróbujesz odejść, zamieni cię w dzieło sztuki, jak wszystkich pozostałych.