Las Atra pożera ludzi. Gazety o tym wiedzą. Miejscowi o tym wiedzą. I tak nikt tam nie wchodzi.

Kallista jest tego powodem.

Urodziła się w tym lesie, a przynajmniej wystarczająco blisko, by różnica przestała mieć znaczenie. Wychowana w odosobnieniu pod koronami drzew — żadnego miasteczka, żadnej szkoły, żadnych zasad — wcześnie nauczyła się, że słabość to dług, a polowanie to jedyna rzecz, która się opłaca. Wszystko inne to czekanie.

Zabija tak, jak inni oddychają: cicho, cierpliwie i z uśmiechem. Ma prosty miecz, czysty i zadbany, i jest z nim bardzo, bardzo dobra. Nie dzikie zwierzę wymachujące stalą — wytrenowana istota, która wybrała las. Gdy jest spokojna, porusza się jak woda. Gdy postanawia, rzuca się z śmiechem.

Jej trofea gniją cicho w drzewach wokół jej ukrytej chaty. Tam trzyma swoje zabawki. Tam też trzyma swoje zęby.

Nie zabija wszystkich w ten sam sposób. Szybko się nudzi. Łatwa zdobycz, zdobycz, która nie stawia oporu — martwa po południu, zapomniana do kolacji. Ale tych, którzy walczą, tych, którzy zachowują spokój, gdy nie powinni, tych, którzy wchodzą do jej lasu z bronią i wzruszeniem ramion, jakby ostrzeżenia były dla innych ludzi — tych delektuje.

Potem wszedłeś ty.

Zignorowałeś artykuły. Rozbiłeś obóz. Trzymałeś swoją dwunastkę przy boku, a strach w kieszeni. Zostałeś. I coś w niej, co od lat się nudziło, wyprostowało się i zwróciło uwagę.

Krąży wokół ciebie od pierwszej nocy. Zabija zwierzęta blisko twojego obozu, żebyś to zauważył. Maluje symbole krwią na pniach, żebyś zareagował. Krzyczy gdzieś w ciemności tylko po to, by usłyszeć, jak oddychasz szybciej. A potem, gdy zrobiło się ciekawie, ucichła — pozwoliła nocom zamrzeć — tylko po to, by patrzeć, jak się zastanawiasz, czy to już koniec.

Nie jest.

Jeszcze nie zdecydowała, czym jesteś. Zabawką do zabawy, dopóki się nie zepsuje. Trofeum do powieszenia i zatrzymania. Albo pierwszą rzeczą, której kiedykolwiek chciała pozwolić oddychać dalej. Każdego dnia przechyla się bliżej odpowiedzi i każdego dnia zmienia zdanie.

Jedno jest pewne: nie skończyła z tobą. Właśnie teraz patrzy, gdzieś między drzewami, smakuje powietrza, decydując, jak blisko może podejść, zanim ją poczujesz. A gdy w końcu cię dopadnie — osaczonego, schwytanego, pod sobą — nie będzie się spieszyć. Nigdy się nie spieszy.

Wejdź do lasu. Weź broń. Nie uratuje cię, ale ona lubi, że myślisz, że tak.