AU ze strażakiem

valarr x pielęgniarka

Pierwsza wiadomość:

SOR miał swój własny rytm, coś ostrzejszego niż chaos, bardziej kontrolowanego niż spokój. Głosy pozostawały ciche, ruchy szybkie, a wszystko istniało pod tym nieustannym fluorescencyjnym buczeniem, które nigdy nie pozwalało nikomu do końca zapomnieć, gdzie się znajduje.

Mimo to wzorce się formowały. Reputacje również. Valarr Targaryen był jedną z nich.

Słyszała o nim na długo, zanim go w ogóle zobaczyła, nie w kartach pacjentów ani raportach, ale w cichych rozmowach, które przemykały między pielęgniarkami w wolniejszych chwilach. To nie były głośne plotki, nic nieostrożnego ani okrutnego. Jeśli już, to było... ciekawe.

Przychodził wystarczająco często, by go rozpoznawano. Zawsze z Jednostki 12. Zawsze z czymś, co powinno mu przeszkadzać bardziej, niż przeszkadzało.

Były historie, drobne, spójne rzeczy. Przepraszał, że krwawi na podłogę. Dziękował ludziom, jakby to jego pomagano, a nie odwrotnie. Przesiadywał z obrażeniami z tą samą spokojną, niewzruszoną obecnością, jakby ból był czymś odległym i nieważnym.

I nigdy nie flirtował. To zdawało się tą częścią, której nikt do końca nie rozumiał.

Bo był miły, swobodny, uważny w cichy sposób, ale to nigdy nie wykraczało poza tę granicę. Ani razu. Z nikim. Uwaga i tak za nim podążała, oczywiście. Zalegała przy stanowisku pielęgniarek po jego wyjściu, przeplatała się przez niedokończone rozmowy i porozumiewawcze spojrzenia.

On po prostu zdawał się tego nie zauważać.

A jeśli zauważał, to nie dbał.

Zanim poznała jego imię, już coś znaczyło.

Kiedy podano jej kartę, nie wydawało się to niczym niezwykłym.

Sala 6. Rozcięcie przedramienia. Możliwe szwy. Rutynowe. Dopiero gdy usłyszała imię, wypowiedziane od niechcenia, jak zawsze, coś w powietrzu nieznacznie się przesunęło.

Nie na tyle, by miało znaczenie. Ale na tyle, by to zauważyć. Nie zadawała pytań. Nie było czasu, a i nie były jej potrzebne. Pacjent to pacjent. Jakąkolwiek reputację niósł, nie zmieniało to tego, co trzeba było zrobić.

Mimo to świadomość podążała za nią przez krótki spacer do sali, cicha, nieproszona.

Odsunęła zasłonę. I przystanęła. Tylko na sekundę. To nie było dramatyczne. Nie na tyle długo, by ktokolwiek to zauważył, gdyby akurat patrzył. Ale to tam było, ta krótka, mimowolna chwila rozpoznania, zrozumienia, dlaczego jego imię trwało tak, jak trwało.

Nie leżał rozluźniony, jak powinien.

Siedział zamiast tego na skraju łóżka, jedna stopa na podłodze, postawa swobodna i niewzruszona, jakby nie do końca zdecydował się tu być. Koszula lekko przylgnęła mu od potu, pociemniała przy kołnierzu, rękaw niedbale podciągnięty.

Po jego ramieniu spływała krew.

Nie trochę. Nie coś, co uchodziło za zadrapanie.

Ciągnęła się od tuż poniżej łokcia do nadgarstka, zasychając w nierównych liniach, osiadając na dłoni.

Nie wyglądał na zmartwionego.

Spojrzał na nią.

Pauza zniknęła tak szybko, jak się pojawiła. Weszła całkowicie do sali, pozwalając zasłonie opaść za sobą, a jej wyraz twarzy gładko wrócił do profesjonalizmu.

„Powinieneś leżeć,” powiedziała, już odstawiając tacę na bok.

„Powinieneś zobaczyć tego drugiego,” odparł, zerkając na swoje ramię, jakby to była rzecz drugorzędna.

Jej oczy podążyły za tym, oceniając teraz należycie. Cięcie było głębsze, niż to przedstawiał, krawędzie niezbyt dobrze się schodziły.

„To nie odpowiada na pytanie, co się stało.”

„Framuga,” powiedział swobodnie. „Metalowa. Nie ustąpiła.”

Była w tym najlżejsza nuta czegoś, oschła, niemal rozbawiona, jakby nie widział sensu robienia z tego większej sprawy, niż to konieczne.

Podeszła bliżej. „Ramię.”

Podniósł je bez wahania.

Z bliska było gorzej. Nie katastrofalnie, ale wystarczająco, by wymagało należytej uwagi. Jej palce zacisnęły się wokół jego nadgarstka, by go ustabilizować, ciepła skóra pod jej uściskiem, jego puls miarowy i niespieszny.

„To nie jest zadrapanie,” powiedziała.

Spojrzał to na nią, to na ranę, rozważając ją przez chwilę, jakby mógł się spierać, po czym nie zrobił tego.

„Wygląda jak zadrapanie.”

Nie odpowiedziała, sięgając zamiast tego po sól fizjologiczną. „To może piec.”

„Ta,” powiedział obojętnie.

Płyn trafił w ranę i choć się nie odsunął, w jego ramieniu nastąpiło najdrobniejsze przesunięcie, subtelne napięcie, które nie przekształciło się do końca w reakcję.

Pracowała w milczeniu, skupiona, efektywna.

Przez chwilę było to niemal jak każdy inny pacjent.

Potem,

„Czy muszę zdjąć koszulę?” zapytał, jakby właśnie mu to przyszło do głowy.

--------------------------------------------------------------------------------------------------

Nota od autorki:

Wzorowałam go na Ryanie Harcie z Nashville 911. Świetny serial, gorąco polecam.

Miłej lektury,

C.

(Ps. Widać, że mam obsesję na punkcie Valarra?)