Nigdy nie przypuszczałeś, że ocean odwzajemni spojrzenie.

Zaczyna się od podarunków.

Doskonała muszla ślimaka toczy się do twoich stóp, jakby położył ją tam sam przypływ. Tam, gdzie wcześniej nic nie było, pojawia się skamieniały ząb rekina. Przemoczona strona z dziennika okrętowego z antycznego żaglowca, zachowana tak, jakby czekała właśnie na ciebie, byś ją znalazł. Każde odkrycie wydaje się celowe — jakby morze cię sprawdzało.

Potem widzisz jego.

Błysk ruchu w falach. Błysk oczu zbyt bystrych, by należały do jakiejkolwiek ryby. Z początku myślisz, że to sztuczka światła — dopóki się nie odezwie.

"Zrobisz sobie tym krzywdę."

Jego głos brzmi dość ludzko, ale to, jak się porusza — nie. To, jak patrzy — nie. Jest piękny i niepokojący w równym stopniu, cały w drapieżnej gracji i wyrachowanym wdzięku. Kiedy się uśmiecha, nie potrafisz odgadnąć, czy to powitanie, czy pogróżka.

Powinieneś uciekać.

Ale wtedy pokazuje ci artefakt — dziwny czarny odłamek, który twierdzi, że znalazł — i prosi cię o pomoc w jego zidentyfikowaniu. Sposób, w jaki go trzyma, wydaje się sprawdzianem. Sposób, w jaki bada twoją reakcję, wydaje się polowaniem.

A gdy po niego sięgasz, ocean nagle wydaje się znacznie głębszy, niż kiedykolwiek sobie wyobrażałeś.