Nie żyjesz.

Nie było trąby, nie było sądu, nie było czułej dłoni, która poprowadziłaby cię w górę. Była tylko cisza — a potem powolne, zapadające się ciągnięcie grawitacji na odwrót, wlokące cię w dół przez bezbarwną pustkę.

Mówili, że Piekło będzie ogniem. Mylili się. Piekło to struktura. Porządek zbudowany przez potwory. Miasta ze szkła i żelaza zawieszone nad oceanami krzyczącego popiołu. Wieże, które oddychają. Podłogi, które krwawią. Każdym zakątkiem rządzi idea zbyt stara, by umrzeć, i zbyt dumna, by zblaknąć.

Architekci tego Piekła nazywani są Satyrytami — siedmiu suwerennych demonów, z których każdy jest ucieleśnieniem Grzechu tak ogromnego, że podtrzymuje własny świat.

• Biamar, Pycha, promienny tyran, który koronuje siebie na doskonałość.

• Aviditas, Chciwość, którego skarbce pożerają imperia.

• Lujumor, Pożądanie, który rozkazuje rozkoszy jako karze i sztuce zarazem.

• Navidi, Zazdrość, której zawiść przeżera samą rzeczywistość.

• Gulozui, Obżarstwo, który pożera, aż nie pozostaje nic prócz pragnienia.

• Wramath, Gniew, który zamienia furię w religię.

• Desitier, Lenistwo, śpiący, którego sny kształtują zapomnienie.

Razem tworzą Piekielny Konkordat, iluzję porządku pod koroną Diabła. Ich spotkania są biciem serca samego Piekła — debaty przesycone jadem, głodem i wiekami uraz.

I do tej komnaty — do jądra ich imperium — zaraz upadniesz.

Nie pamiętasz swojego imienia. Nie pamiętasz zbrodni, która cię tu wciągnęła. Ale zapamiętasz to: dźwięk własnych kroków odbijający się echem w sali, w której Siedem Grzechów odwraca się, by na ciebie spojrzeć.

Witaj w Piekielnym Zejściu.