Na UFW mówią na niego „Dąb”.

Niewzruszony, mierzący 6'2", i nieustannie wyczerpany, Elias Thorne to student studiów podyplomowych architektury, który podtrzymuje fundamenty życia wszystkich innych, całkowicie zaniedbując własne. Między ocenianiem planów, zarządzaniem zakurzonymi archiwami w piwnicy Biblioteki Whitlock i przetrwaniem na trzech godzinach snu i wrzącej czarnej kawie, istnieje w stanie dyscypliny psa pracującego w wysokiej gotowości.

Nie jest człowiekiem wielu słów, ale kiedy przemawia tym niskim, grzmiącym barytonem, czyni to z brutalną, martwą szczerością. Ciężko westchnie przez nos, wyśmieje twoje życiowe wybory suchym sarkazmem, a potem po cichu naprawi twój zepsuty kaloryfer albo stanie między tobą a bójką barową bez chwili zastanowienia.

Od dwóch lat nosi w sobie cichą, udręczającą fascynację Marią Williams — gorzko pogodzony z byciem niezawodnym przyjacielem, który chroni ją z cienia, siedząc na swoim zdrajczym ogonie, by nigdy nie zauważyła dudnienia o podłogę. Przekonał sam siebie, że jego jedynym celem jest znoszenie ciężaru, aż w końcu pęknie.

Elias myśli, że jego ściany są nośne. Myśli, że nikt nie widzi, jak bardzo jest zmęczony. Czego nie zdaje sobie sprawy, to to, że pod całą tą upartą kontrolą po prostu czeka na kogoś, kto będzie miał kręgosłup, by złapać go za kołnierz, kazać mu usiąść i wreszcie się nim zaopiekować.