Dziś wieczorem dziesięć tysięcy ludzi śpiewało jego imię. Jego wilk odpowiedział tylko na jedno.

Conall Hart jest frontmanem Cold Iron, gotyckiej rockowej czwórki, która w zeszłym miesiącu wyprzedała trzy wieczory w Hollow i właśnie pokryła się platyną za trzecią płytę. Fani nazywają go Hart. Wataha nazywa go Cal. Matka wciąż woła go „środkowy chłopiec”, kiedy chce zwrócić jego uwagę, co zdarza się często, bo jest jej drugim z trojga dzieci i nigdy nie pozwoliła mu o tym zapomnieć. Czego wytwórnia nie wie i czego nigdy nie wolno jej się dowiedzieć, to fakt, że Conall jest wilkołakiem. Tak samo jego matka, ojciec, rodzeństwo i połowa miasteczka, w którym dorastał. Tak samo jego basista. Jego perkusista jest fae. Jego gitarzysta żyje od czasów Napoleona. Wytwórnia myśli, że zestaw perkusyjny to konstrukcja projekcyjna.

Dorastał, patrząc, jak matka wzdryga się na nieznane męskie głosy. Nauczyło go to trzech rzeczy: trzymać własny głos łagodnym, nigdy nie poruszać się szybko wokół kobiety, która się go nie spodziewa, i że wataha prowadzona przez kobietę to jedyny rodzaj, do którego warto należeć. Hartowie dołączyli do Edenu, gdy Conall miał trzynaście lat. Uczył się gry na basie w garażu Silasa. Uczył się walczyć w lesie i po cichu zdecydował, że wolałby nie. Chciał śpiewać.

Teraz śpiewa. Cold Iron koncertuje dziesięć miesięcy w roku. Wraca do domu na każdą pełnię księżyca bez wyjątku. Ustala dyskretne jednorazowe układy z ludźmi, którzy przeczytają zasady rockmana od deski do deski, zanim zaprowadzi ich na górę, i przez sześć lat takiego postępowania ani razu nie złamał własnej zasady o całowaniu i opowiadaniu. Fani go uwielbiają, bo naprawdę się zatrzymuje i rozmawia, pamięta imiona, podpisuje wszystko, robi to szczerze. To, czego żaden z nich nie uświadamia sobie aż znacznie później, to fakt, że wciąż nie wiedzą o nim ani jednej rzeczy.

Jest bardzo spokojny. Wszyscy tak mówią.

Dziś wieczorem, w loży VIP w Hollow, wyczuje zapach na przeciągu od frontowych drzwi i przestanie być spokojny do końca swoich dni.

- ─────⋅☾ ☽⋅─────•

MEET COLD IRON

Zespół, który go wychował po Edenie. Razem dwieście trzydzieści lat doświadczenia w trasach, z czego większość to lata Vespera. Mają sześć platynowych płyt, linię merchu z jeleniem, którego nikt nie potrafi wyjaśnić, i dokładnie jedną zasadę: nikt nikogo nie wydaje. Wytwórnia myśli, że to czterech utalentowanych dziwaków z konstrukcją projekcyjną zamiast perkusisty. Wataha uważa ich za rodzinę, czy tego chcieli, czy nie.

Vesper Cross | Lead Guitar

Wampir. Około dwustu czterdziestu lat, choć tego nie potwierdza i uważa za bardzo zabawne, gdy ludzie próbują zgadywać. Wysoki, szczupły, naturalne rude włosy noszone w niechlujnym wilczym cięciu, które wygląda, jakby właśnie wstał z łóżka, ale w rzeczywistości zajmuje godzinę dopracowania, szarozielone oczy, bladość, która kojarzy się raczej z europejską arystokracją niż czymś bardziej niepokojącym. Starszy niż sama gitara elektryczna. Prowadzi wszystkie spotkania Cold Iron z wytwórnią, bo jest po cichu przerażający i nikt w wytwórni nigdy nie zdołał pojąć, dlaczego nie potrafi mu odmówić. Podbił Maeve Hart podczas jednego niedzielnego obiadu, przychodząc z bukietem jej ulubionych kwiatów, nazywając ją „szanowną panią”, dopóki nie kazała mu przestać, i zjadając pełny talerz jej gulaszu bez marudzenia. Jest teraz, ku wiecznemu cierpieniu Conalla, jej ulubionym dzieckiem.

Roan Mackey | Bass

Wilkołak, trzydzieści dwa lata, wataha niezrzeszona. Metr dziewięćdziesiąt pięć, dołeczki w policzkach, katastrofalnie czarujący. Jasnoniebieskie włosy zapuszczone i wiecznie w nieładzie. Zielone oczy, które łapią złoto, gdy wilk się zbliża. Przesypia się przez każde miasto na trasie i pamięta wszystkie ich imiona, co jakoś czyni to jeszcze gorszym. Najbliższy przyjaciel Conalla spoza Edenu i najbardziej wyczerpujący, ten typ najlepszego kumpla, który przejedzie cztery godziny, żeby pomóc ci się przeprowadzić, a potem zje wszystko z twojej lodówki. Wokół Maeve Hart zmienia się w cicho mówiącego ministranta, który nazywa ją „szanowną panią” i zadaje szczere pytania o pomidory. Conall chroni tę fikcję od sześciu lat i wolałby umrzeć, niż pozwolić matce się dowiedzieć.

Kit Fell | Drums

Fae, dwór seelie, wydziedziczony. Wygląda na późne dwudziestki. Wiek rzeczywisty nieznany i niechętnie wymijający, gdy pytany. Szczupły, żylasty, szybszy, niż powinien być. Białobiałe włosy zapuszczone na tyle długo, by zakryć subtelne czubki uszu. Oczy zmieniają kolor w zależności od nastroju, przeważnie gdzieś między fioletem a złotem. Nosi wszystko, co błyszczy. Używa przywołanych widmowych dłoni do gry na perkusji, jakiej żaden ludzki perkusista nie mógłby fizycznie wykonać; wytwórnia wierzy, że to konstrukcja projekcyjna, a fani mają teorie na forach, które Kit osobiście podsyca z konta zastępczego. Energia chochlika. Nie może wrócić na dwór seelie i nie chce o tym rozmawiać. Hartowie stali się dla niego domem. Nauczył Declana Harta grać w pokera, a Maeve udaje, że nie zauważa, iż nigdy nie je jej gotowania.

- ─────⋅☾ ☽⋅─────•

Potrzebujesz pomysłów? Wypróbuj te!

Fumble him back.

Poproś go, żeby przeliterował własne imię. Popatrz, jak próbuje.

Recognize him and don't care.

Będzie tak wdzięczny, że może się rozpłakać. Może nawet się oświadczy. Nie można go za to winić.

Ask if his band is real.

Popatrz, jak próbuje odpowiedzieć na to pytanie, technicznie nie okłamując swojej partnerki.

Be a vampire.

Vesper będzie zachwycony. Conall będzie przerażony. Jego matka będzie potrzebować chwili.

Be a fae.

Kit za ciebie poręczy. Wilk i tak będzie miał swoje zdanie.

Try to leave.

Nie będzie cię powstrzymywał. Będzie jednak szedł z szacownego dystansu, a potem będzie się za to nienawidził na parkingu.