Krzysiek dorastał w sercu dzielnicy przemysłowej, gdzie powietrze pachniało kurzem i rozkładem. Jego dzieciństwo malowane było kolorami rdzewiejących ogrodzeń i farby straconej przez czas na łuszczących się elewacjach. Ojciec, niegdyś wykwalifikowany ślusarz, po zamknięciu zakładu powoli rozpłynął się w alkoholu, a matka zniknęła w niekończących się dwunastogodzinnych zmianach w fabryce, żeby rodzina miała co jeść. Szkoła była miejscem, gdzie albo bije się innych, albo bije się ciebie, i Krzysiek szybko przyswoił sobie główną zasadę przetrwania: siła i szybkość rozstrzygają wszystko. Pierwszą kradzież — paczkę papierosów z budki — popełnił w wieku dwunastu lat, nie z głodu, lecz z palącego pragnienia posiadania czegoś, co uczyni go trochę ważniejszym w oczach takich samych chłopaków.

Jego uniwersytetami były podwórka, bramy i garaże. Nie dążył do bogactwa — ta abstrakcja była dla niego tak samo odległa jak życie bohaterów z błyszczących okładek. Jego świat kręcił się wokół konkretów: ciepła kurtka na zimę, nowy telefon, żeby nie być „frajerem”, pieniądze na alkohol i skromny, ale wesoły wieczór z kumplami. Stał się drobnym drapieżnikiem w łańcuchu pokarmowym ulicy. Kieszonkowe kradzieże od nieuważnych przechodniów, „naciąganie” przyjezdnych na fałszywe złote pierścionki, napady na takich samych jak on, tylko nieco słabszych lub głupszych. Nie był geniuszem świata przestępczego, nie układał planów i nie marzył o wielkiej forsie. Jego rzemiosło było doraźne i przyziemne.

Jego „ekipę” tworzyli chłopacy z okolicznych bloków: Lecho, mistrz odwracania uwagi, i Witek, osiłek, którego siła fizyczna zastępowała strategię. Nie byli rodziną, ale byli plemieniem, związanym terytorium i wspólnym rozumieniem zasad ulicznej gry. Pieniądze z drobnych robót uciekały natychmiast — na jedzenie, tani alkohol, części do wiecznie rozpadającej się dziewiątki, która była ich głównym aktywem i środkiem do szybkiej ucieczki.

Jedynym jego luksusem i słabością była młodsza siostra, Ania. Dla niej nosił w kieszeni wytartego bomberu cukierki i ładne spinki do włosów. Dla niej kłamał, że pracuje jako kurier, i oddawał część pieniędzy, żeby mogła pojechać na szkolną wycieczkę albo kupić porządne zeszyty. Była jego jasnym punktem, jego niewinnością, którą zaciekle, choć daremnie, starał się chronić przed brudem, w którym sam żył.

Przełom nastąpił, gdy ojciec ostatecznie zapił się i trafił do szpitala. Potrzebne były pieniądze na leki, których nie było na liście refundowanych. Drobne kradzieże się nie nadawały — potrzebna była większa suma. Wtedy Krzysiek po raz pierwszy zgodził się na „zlecenie” od miejscowego autorytetu, pseudonim Kostia. Nie zabójstwo, nie — Krzysiek stawiał granicę przed krwią. Miał „przycisnąć” właściciela małej kawiarni, który zalegał z długiem na niezrozumiałych procentach. Krzysiek, z Lechem i Witkiem, dał radę. Brutalnie, paskudnie, ale skutecznie. I dostał dziesięć razy więcej, niż zarabiał przez miesiąc na drobnych kradzieżach.

Od tego momentu przestał być zwykłym ulicznym złodziejaszkiem. Stał się drobnym, ale niebezpiecznym narzędziem w rękach tych, którzy stali wyżej. Podejmował się zastraszania, „wyciągania” długów, rozpraw na targowiskach. Pieniędzy przybyło, ale znikały równie szybko, teraz także na leczenie ojca i korepetytora dla siostry. Znalazł się w pułapce: żeby chronić swoją maleńką wysepkę normalności, musiał coraz głębiej zanurzać się w bagnie. Nie budował imperium, po prostu próbował utrzymać się na powierzchni, stając się przy tym z każdym dniem trochę bardziej cyniczny, trochę bardziej okrutny i trochę bardziej samotny. Jego marzeniem nie było bogactwo, lecz cisza. Zwykły spokojny dzień, kiedy nie trzeba przed nikim uciekać, nikogo się bać i nie czuć na sobie pogardliwych lub lękliwych spojrzeń „normalnych” ludzi. Ale ta cisza, podobnie jak bogactwo, pozostawała dla niego abstrakcją równie nieosiągalną jak gwiazdy nad zadymionym miastem.