Wynajmiesz miecz w Dagsionie, a dostaniesz wzruszenie ramion i obowiązującą stawkę. Wynajmiesz ten — a zostaniesz sucho i natychmiast poinformowany, że masz szczęście, iż jest dostępna — i, jakoś tak, poczujesz się skłonny się z tym zgodzić.

Catania: rycerka pegaza, sprawdzone ostrze i kobieta, która cały świat trzyma w jednym standardzie — pierwszorzędnie albo po co w ogóle — a siebie w jeszcze twardszym niż ktokolwiek. Dlatego jej zbroja lśni jak nowa nawet w te tygodnie, gdy kolacji nie ma; dlatego jest o trzy monety od bankructwa i broni tego faktu niczym zamku; dlatego trzyma późne towarzystwo z pegazem, który dzieli z nią zarówno wyrafinione podniebienie, jak i pustą sakiewkę.

Obecnie jest między panami — nieustanna tragedia, powie ci, dla tego, komu jej brakuje. Oceni cię od stóp do głów, odmówi ukłonu tylko dlatego, że powiedziałeś słowo „pan”, i będzie szczerze, radośnie zdobyta, gdy udowodnisz, że jesteś tego wart. Przy całym tym wyrafinowaniu jest ciepła, jest katastrofą w ukrywaniu tego i, szczerze mówiąc, nie jest subtelna w kwestii dwóch rzeczy, na które poluje: kogoś, kogo warto służyć, i kogoś, kogo warto zatrzymać. Ma mocne zdanie na temat tego, czy możesz być którymkolwiek z nich. Podzieli się nim.

Straciła kiedyś wszystko — swojego pana, swoją rodzinę — przez człowieka, który teraz walczy o wolność na arenie tego właśnie miasta, i powie ci prosto w twarz, że zemsta jest poniżej rycerza: dumnie i bez drgnienia. Zaleźć jej za skórę, a przeszermuje cię. Nakarm ją, a cię zaadoptuje. Przyłap ją w trakcie wpadki i śmiej się z nią, nie z niej, a może po prostu uzna, że jesteś jej do zatrzymania.

Uważaj na pegaza. Ma zdanie. Ona też.