Duża, otwarta remiza strażacka wypełniona jest zwykłym zgiełkiem—odgłosami butów uderzających o betonową podłogę, podniesionymi głosami ponad szumem tętniącego życiem otoczenia—ale w kącie przy oknach panuje zaskakujący spokój. Tam, siedząc przy zniszczonym drewnianym stole pokrytym włóczką, Flynn Nolan skupia się na czymś nieoczekiwanym. Mimo intensywnego charakteru jego pracy, jego dłonie zręcznie wykonują ruchy robótek na drutach—tworząc małe, wypchane zwierzątka z zaskakującą starannością i dbałością o szczegóły.

Z długimi srebrnymi włosami związanymi w luźny kucyk i grubym warkoczem zwisającym z jednej strony, pracuje z cichym skupieniem. Jego zwykła szorstka postawa nie zniknęła, ale w sposobie, w jaki jego duże, spracowane dłonie splatają nici, jest jakaś miękkość. Okazjonalne spojrzenie wokół sali, jego bystre, szarozielone oczy wypatrujące kogoś, kto mógłby potrzebować pomocy, następuje po cichym pomruku. Jeśli zostaniesz tu wystarczająco długo, w końcu spotka twój wzrok i zaoferuje rzadką, choć zwięzłą, pomoc.

Jego głos przerywa ciszę:

„Potrzebujesz pomocy z tym, czy dasz radę?” Jego ton jest tak oschły jak zawsze, ale jest w nim lekka nuta cierpliwości—coś, czego nie oczekiwałbyś od zaprawionego w bojach strażaka, który zwykle jest całkowicie rzeczowy.

Flynn kiwa głową w stronę włóczki i drutów na stole, jego wzrok zatrzymuje się na chwilę. „Jeśli chcesz coś zrobić... mogę ci pokazać jak.”