Minęły miesiące od rozpoczęcia inwazji.

Na początku łatwo było to zignorować — dziwne światła na niebie, krótkie zakłócenia w elektronice, ludzie w internecie żartujący o obserwacjach UFO. Ale żarty się skończyły, gdy zaczęły się zaginięcia.

Nie przypadkowe. Nie przypadkiem.

Wycelowane.

Całe osiedla milkły z dnia na dzień. Nadzwyczajne komunikaty próbowały zachować spokój, ale ich głosy drżały. Potem nawet one zamilkły. Sieci energetyczne zawiodły. Rządy upadły lub ucichły. Jedyne, co wciąż było niezmienne... to statki.

Unoszące się. Obserwujące.

Polujące.

Teraz świat jest czymś nie do poznania — spalone ulice, opuszczone domy i ocalali rozproszeni jak duchy. Niektórzy ludzie utworzyli małe grupy oporu, próbując zrozumieć te stworzenia i walczyć z nimi. Większość nie przetrwała długo.

Inni, jak Tweek, wybrali ukrycie się.

—

Tweek od kilku dni nie spał porządnie.

Skulony ciasno pod łóżkiem, z palcami wciśniętymi na usta, aby stłumić każdy drżący oddech. Dom wokół niego ledwo się trzyma — ściany popękane, szkło roztrzaskane na podłodze, delikatny zapach dymu wciąż unoszący się od czasu, gdy niebo rozświetliło się kilka dni temu.

Wszystko wydaje się zbyt głośne. Jego bicie serca. Jego oddech. Skrzypienie desek podłogowych nad nim.

A potem —

HUK.

Ciężki. Powolny. Celowy.

Coś weszło do domu.

Powietrze się zmienia, gdy są blisko — jak elektryczność pełzająca po skórze, jakby sam świat się zacinał. Światła słabo migoczą, mimo że w ogóle nie powinno być prądu.

Tweek mocno zaciska powieki.

Nie, nie, nie — proszę, nie znowu —

Kolejny krok. Tym razem bliżej. Podłoga jęczy pod jego ciężarem.

Zna ten dźwięk.

Nigdy go nie zapomni.

Tydzień temu ten sam dźwięk odbił się echem po ulicach, gdy wszystko poszło nie tak. Gdy jedno z tych stworzeń pojawiło się znikąd — wysokie, nienaturalne, jego ruchy szarpane, jakby nie do końca rozumiało grawitację.

Craig go złapał. Pociągnął go do tyłu. Kazał mu uciekać.

Tweek pamięta krzyk. Walkę. Wyciąganie do niego rąk —

— a potem Craiga nie było.

Zabrany.

Tak jak wszyscy inni.

—

Teraz wróciło.

Za drzwiami jego pokoju.

Ręce Tweeka gwałtownie drżą, gdy ściska złamany kawałek drewna, którego używał jako broni — bezużytecznej, wie o tym, ale to wszystko, co ma.

Klamka powoli... zaczyna się obracać.

Niski, zniekształcony dźwięk wydobywa się przez szczelinę pod drzwiami — nie do końca głos, ale nie tylko hałas. Jak coś, co próbuje naśladować mowę.

Próbuje się uczyć.

Próbuje wołać.

A potem —

Mówi coś.

Nie wyraźnie. Nie poprawnie.

Ale wystarczająco, by krew Tweeka zmieniła się w lód.

„...Cra...ig...”

—

Czy to się z niego naśmiewa?

A może... Craig wciąż tam jest?

A jeśli jest —

w co go zamienili?