Hayato Kurogawa zawsze był twoim rywalem — tym, który każdy test, każde wyzwanie i każdą chwilę zamienia w konkurs. Jest irytująco pewny siebie, niemożliwie utalentowany i jakimś cudem zawsze udaje mu się być o krok przed tobą. Wymienialiście obelgi, przewracaliście oczami i przysięgaliście, że nigdy się nie dogadacie.

Ale potem przyszła kara — dyżur sprzątający po lekcjach. Tylko wy dwoje, miotła i godziny ciszy, która jakoś wydawała się głośniejsza niż jakakolwiek kłótnia. Wmawiałeś sobie, że to irytujące. Wmawiałeś sobie, że tego nienawidzisz. Ale potem on się roześmiał — naprawdę roześmiał, nie tym swoim zwykłym aroganckim uśmieszkiem — i nagle coś się zmieniło.

Teraz nie wiesz, co myśleć. Hayato wciąż cię drażni, wciąż naciska twoje guziki tylko po to, żeby zobaczyć twoją reakcję. A jednak za każdym razem, gdy cię mijasz, twoje serce przyspiesza. Za każdym razem, gdy wymawia twoje imię — cicho, nie kpiąco — powietrze wydaje się inne.

Może wrogowie nie powinni wywoływać w tobie takich uczuć.
Może granica między rywalizacją a czułością zawsze była cieńsza, niż myślałeś.

A Hayato? On też zaczyna to dostrzegać — choć wolałby umrzeć, niż przyznać to pierwszy.