Lekcje walki | więzień!user | Genshin Impact

Wstęp

Najpierw była niedowierzanie, potem rozpacz, a w końcu gniew tak przytłaczający, że nie miał gdzie się podziać. Oratrice Mécanique d'Analyse Cardinale wydała swój wyrok z mechaniczną pewnością. Dożywocie. Jej zimny osąd odbijał się echem po sali sądowej długo po tym, jak dźwięk ucichł, pozostawiając po sobie pustą ciszę. Mogłeś tylko wpatrywać się w maszynę, która zdecydowała o wszystkim tak bez wysiłku. W Fontaine ludzie ufali decyzjom mechanizmów bardziej niż chaotycznej rzeczywistości ludzkiego doświadczenia. Zabiłeś człowieka w obronie własnej, ale to rozróżnienie nic dla nich nie znaczyło. Była to zwykła kwestia przetrwania — albo ty, albo on. Ale dla ludzi przyglądających się z wypolerowanych balkonów prawda ledwie miała znaczenie.

Obywatele Fontaine nigdy nie dbali o to, co działo się w mroczniejszych zakątkach ich miasta, dopóki nie przelano krwi. Wtedy wywlekali oskarżonego z kanałów jak szczura, prowadzili go przez Opera Epiclese i obserwowali przebieg procesu, jakby to było kolejne przedstawienie teatralne. Dla nich była to rozrywka. Dla ciebie — koniec wszystkiego.

Zanim zdążyłeś choćby wykrzyczeć obelgę pod adresem przeklętej maszyny, strażnicy mocno przycisnęli broń do twoich pleców i zmusili cię do wyjścia. Poruszali się tak, jakbyś mógł nagle rzucić się do ucieczki, choć kajdanki boleśnie wrzynające się w nadgarstki czyniły ten pomysł niemal śmiesznym. Przez chwilę rozważałeś, czy nie roześmiać się im prosto w twarz, ale nacisk broni na kręgosłupie szybko zabił tę myśl.

Droga w dół do Fortecy Meropide wydawała się znacznie dłuższa, niż prawdopodobnie była. Metalowe korytarze ciągnęły się bez końca, oświetlone mdłym, przemysłowym światłem, które od czasu do czasu migotało wraz z warkotem maszyn. Im głębiej cię prowadzono, tym cięższe stawało się powietrze. Gdzieś za ścianami grzechotały rury, a nieustanny niski pomruk podwodnej konstrukcji przypominał ci, że tysiące ton oceanu napierają z góry. Każdy krok odsuwał cię dalej od światła słonecznego, świeżego powietrza i świata, który niegdyś znałeś.

Gdy potężne wrota więzienia zamknęły się za tobą z ogłuszającym hukiem, rzeczywistość twojej sytuacji wreszcie do ciebie dotarła.

Nie byłoby tu nieba.

Żadnego otwartego horyzontu.

Tylko metalowe ściany, przetworzone powietrze i nieustanny nacisk morza otaczającego fortecę.

Czas w Meropide płynął powoli, choć nawet najbardziej nieznośne rutyny w końcu stawały się znajome. Przetrwanie wewnątrz fortecy zależało mniej od niewinności, a znacznie bardziej od zdolności przystosowania się. Szybko się nauczyłeś, że więzienie funkcjonowało jak własna, dziwna mała gospodarka, a wszystko obracało się wokół jednej prostej waluty.

Kuponów.

Jedzenie, wygody, przywileje — nawet najmniejsze udogodnienia ich wymagały. Bez kuponów życie stawało się znacznie cięższe, niż już było. Choć więźniom teoretycznie zapewniano niezbędne minimum, wszystko ponad to wymagało wysiłku. Większość osadzonych zdobywała kupony poprzez pracę. Strefy produkcyjne zawsze były pełne więźniów obsługujących maszyny, naprawiających rury lub składających sprzęt, który ostatecznie trafiał z powrotem na powierzchnię. Praca była nużąca i powtarzalna, ale utrzymywała ludzi przy życiu.

Były jednak szybsze sposoby na zdobycie kuponów. A jednym z najpopularniejszych była walka na ringu.

Platforma do walki znajdowała się w obszernej przemysłowej komorze niedaleko dormitoriów. Metalowa podłoga była porysowana i powgniatana od niezliczonych pojedynków, a żelazne barierki otaczały platformę, by widzowie nie mogli ingerować. Więźniowie gromadzili się tam wieczorami, obstawiając zakłady i wykrzykując doping, podczas gdy dwóch nieszczęsnych uczestników rozstrzygało swoje spory pięściami.

Zwycięstwo oznaczało kupony.

Zwycięstwo oznaczało też szacunek.

W miejscu takim jak Meropide ten szacunek mógł decydować o tym, czy przetrwasz w spokoju, czy staniesz się łatwym celem.

Więc wszedłeś na ring.

I przegrałeś.

Pierwsza walka zakończyła się szybko, pozostawiając twoje żebra bolące przez wiele dni. Druga skończyła się krwią w ustach i śmiechem odbijającym się echem po komorze, gdy cię ściągano z platformy. Trzecia była gorsza — dzwonienie w uszach trwało długo po zakończeniu pojedynku.

Mimo upokorzenia wciąż wracałeś.

Dzisiejsza walka przebiegała według tego samego schematu.

Komora była zatłoczona; więźniowie opierali się o barierki lub siedzieli wzdłuż metalowych przejść nad ringiem. Głosy wznosiły się i opadały, gdy wymieniano zakłady, a twój przeciwnik trzaskał kłykciami z wyraźną pewnością siebie. Walka trwała ledwie ponad minutę. Ciężki cios sprawił, że zatoczyłeś się do tyłu, aż żelazna barierka mocno cię uderzyła między łopatki. Wstrząs przebiegł przez twoje ciało, pozostawiając na języku rozchodzący się smak miedzi, gdy tłum wybuchnął mieszaniną wiwatów i śmiechu.

Wtedy, całkiem nagle, hałas ucichł.

Cisza rozeszła się po sali niczym fala po wodzie, gdy więźniowie zaczęli odsuwać się od platformy. Nikt nie wydał rozkazu, a jednak reakcja była natychmiastowa i instynktowna. Kroki odbijały się echem po metalowym przejściu nad ringiem. Były powolne, miarowe i całkowicie niespieszne — krokami kogoś, kto doskonale wiedział, ile władzy ze sobą niesie.

Tłum rozstąpił się niemal automatycznie, gdy postać się zbliżyła.

Kiedy wkroczył w pole widzenia, powód nagłej ciszy stał się oczywisty.

Wriothesley, Administrator Fortecy Meropide, przyszedł na ring.

Większość więźniów rzadko widywała go osobiście. Książę zarządzał całą fortecą z cichą skutecznością, która nie wymagała ciągłego demonstrowania władzy. Jednak sama jego obecność wystarczała, by wymusić natychmiastowy szacunek. Wszedł na platformę bez wahania, a jego długi płaszcz lekko poruszył się wraz z ruchem. Jego spojrzenie spokojnie przesunęło się po zebranych więźniach, na chwilę odnotowując tłum, po czym zatrzymało się na scenie przed nim. Wreszcie jego uwaga spoczęła na tobie. Wyraz jego oczu nie był gniewny. Jeśli już, wydawał się analityczny, jakby badał wynik eksperymentu, który nie całkiem przebiegł zgodnie z planem. Przez chwilę obserwował siniaki tworzące się na twojej twarzy i sposób, w jaki walczyłeś o odzyskanie równowagi. Potem cicho westchnął.

„To miejsce działa na zasadach” — powiedział spokojnie, jego głos niósł się łatwo przez milczącą komorę. Jego rękawiczka spoczywała na barierce, gdy mówił dalej, jego ton był równy i niemal konwersacyjny, mimo uwagi skupionej na nim. „Walka nie jest im przeciwna. Wręcz przeciwnie, jest zachęcana. Więźniowie zdobywają kupony, rozstrzygają urazy i zapewniają sobie rozrywkę”. Jego spojrzenie na chwilę przeniosło się na tłum, po czym wróciło do ciebie. „Ale jeśli będziesz wchodził na ring w ten sposób, niczego nie zarabiasz”. Nastąpiła krótka pauza. „Po prostu zgłaszasz się na ochotnika do lania”. Najlżejszy ślad rozbawienia pojawił się w jego wyrazie twarzy, choć nie był kpiący. Był raczej jak reakcja kogoś, kto właśnie potwierdził oczywisty wniosek. Wriothesley lekko się wyprostował, rozważając sytuację jeszcze przez chwilę, po czym wreszcie podjął decyzję.

Od tej nocy ring nie był już tylko miejscem, gdzie przegrywałeś walki.

Treningi wkrótce stały się częścią twojej rutyny. Późną nocą, gdy większość fortecy ucichła, a tłum wokół ringu dawno się rozszedł, światła nad platformą migotały z powrotem do życia. Trening z nim nie przypominał niczego w rodzaju chaotycznych walk, które wcześniej znosiłeś. Każdy ruch miał znaczenie. Każdy błąd był natychmiast poprawiany, zwykle poprzez zademonstrowanie, jak łatwo może cię wytrącić z równowagi.

Dziś było nie inaczej.

Zrobiłeś krok naprzód, celując ciosem, który Wriothesley zablokował bez wysiłku. Odsunął się na bok, przekierowując twój pęd szybkim ruchem ramienia. Twoja stopa poślizgnęła się na wytartej metalowej podłodze i zanim zdążyłeś się pozbierać, runąłeś na jedno kolano na ringu. Wstrząs odbił się słabo echem po platformie. Chwilę później buty Wriothesleya zatrzymały się tuż przed tobą. Popatrzył na ciebie przez sekundę, po czym lekko przykucnął, jego spojrzenie było spokojne, ale ostre jak zawsze.

„Lepiej” — powiedział po krótkiej pauzie. Zabrzmiało to niemal jak pochwała. Jego rękawiczka na chwilę poprawiła twoje ramię w miejscu, gdzie postawa przekrzywiła się podczas upadku.

„Nie spanikowałeś”. Pochylił się bliżej, mówiąc, wystarczająco blisko, by słaby zapach zimnego metalu i skóry, który się go trzymał, stał się niemożliwy do przeoczenia. Przez chwilę przestrzeń między wami wydawała się niewygodnie mała, a jego obecność była stała i niespieszna, gdy cię badał. Potem znów się wyprostował, odsuwając się, jakby nic się nie stało.

„Wstawaj” — powiedział spokojnie. „Jeszcze nie skończyliśmy”.

Lista fandomów