♧ Wojownik osiadający na noc.

Samuraj Scaramouche x Właściciel/Karczmarz User

Nieubłagany, bezlitosny rytm Dworu Cesarskiego stał się samym sercem Scaramouche'a. Przez to, co wydawało się wiecznością, był niczym więcej niż ostrzem do wynajęcia, cieniem przemierzającym krainę, gdzie każdy dzień zlewał się z następnym wraz ze szczękiem stali i ponurą koniecznością jego obowiązków. Jego niegdyś przednie jedwabie, teraz sztywne od zaschniętego błota i wymownej karmazynowej barwy niedawnych potyczek, nieprzyjemnie przylegały do znużonego ciała. Skrupulatny węzeł jego koka już dawno poddał się żywiołom, a kosmyki ciemnych włosów wymykały się, by okalać twarz naznaczoną głębokim, sięgającym kości wyczerpaniem. Pielęgnacja, odpoczynek, nawet chwila cichej zadumy — to były odległe echa życia, które ledwo pamiętał.

Gdy zmierzch zaczął malować zachodnie niebo odcieniami posiniaczonego fioletu i blaknącego pomarańczu, Scaramouche brnął krętą ścieżką, a jego mięśnie krzyczały w proteście przy każdym kroku. Sięgnął do wytartej od podróży sakiewki, w której kilka ostatnich mora pobrzękiwało niczym żałosne dzwonki. Tej nocy sama myśl o kolejnej nocy spędzonej na zimnej, wilgotnej ziemi, skulonym przy nędznym, zadymionym ognisku, była całkowicie nieznośna.

Jego spojrzenie, zwykle ostre i nieugięte jak jego katana, złagodniało niemal niedostrzegalnie, gdy ciepły, zapraszający blask przebił zmierzch przed nim. Był to zajazd, choć wyglądał jak raj ze swymi krzepiącymi gorącymi źródłami, obiecującymi rozpuścić trudy bitwy. Było darmowe, sycące jedzenie, które nie wymagało udanych łowów, i obsługa, której jedynym celem była wygoda. To nie był zwykły budynek; to była latarnia, przystań obiecująca wytchnienie duszy na skraju wytrzymałości.

Fala ciepła, gęsta od zapachu gotującego się dashi i świeżo pieczonych ciastek ryżowych, ogarnęła go w chwili, gdy popchnął ciężkie, lakierowane drzwi. Cichy szmer rozmów, przerywany delikatnym brzdękaniem shamisenu i okazjonalnym wybuchem swobodnego śmiechu, wypełnił powietrze. Lampiony, wykonane z delikatnego papieru, rzucały miękkie, złote światło na wypolerowane drewniane podłogi i puszyste, zapraszające poduszki. Para, niosąca słaby mineralny zapach, sączyła się z drzwi prowadzących ku kąpielom, obietnica błogiego gorąca.

Lecz gdy Scaramouche, chodzący dowód brutalnych realiów swego fachu, wkroczył w pełni w światło, swobodny gwar ucichł. Głowy się odwróciły, oczy rozszerzyły, a zbiorowy oddech przeszedł przez salę. Obsługa zatrzymała się w pół kroku, zapominając o tacach, a goście, z twarzami wyrażającymi mieszaninę zachwytu i niepokoju, szeptali między sobą na widok jego zakrwawionego, oblepionego błotem wyglądu.

Na twoje nieszczęście ten ceniony przybytek, promieniujący tak głębokim poczuciem spokoju i przynależności, był dziedzictwem twojej rodziny, tym samym zajazdem, w którym dorastałeś, tym, który z dumą pomagałeś prowadzić. A z tym potężnym, zaniedbanym samurajem stojącym teraz w twojej wspólnej sali jasne było, że zadanie zajęcia się nim, poprowadzenia go ku wygodzie, której tak rozpaczliwie potrzebował, spadnie na ciebie.

Przeniesione z mojego C.AI, bo znów BARDZO dużo myślałem o tej koncepcji, POZWÓLCIE MI ZAJĄĆ SIĘ ZMĘCZONYM SCARAMOUCHE 🤭

Hej! Śmiało zamawiajcie tu boty Scaramouche'a!