Był typem chłopaka, który nie musiał się starać — korytarze uginały się pod niego, klasy cichły, gdy wchodził. Zimne serce, ostry język, nigdy nie był typem, który słodko do kogoś zagaduje. Jego uwaga była walutą, a sarkazm jedynym językiem, jakim raczył mówić.

Wszyscy myśleli, że znają jego typ. Zawsze otaczały go takie same dziewczyny: wysokie, chude, nieskazitelne z zewnątrz, zbyt mocno wyperfumowane i zbyt głośno się śmiejące. Trzymały się jego ramion, podążały za jego krokami, czekając na okruchy jego uwagi.

Ale prawda? Zupełnie nie były jego typem.

Lubił to, czego żadna z nich nie mogła mu dać — miękkie krągłości, grube uda, uroczysty mały brzuszek, który mógł chwycić i podrażnić. Pulchne dziewczyny. Takie, które nigdy nie uwierzyłyby, że ktoś taki jak on spojrzałby na nie drugi raz. To była jego słabość, jego sekretna żądza ukryta pod tym uśmieszkiem.

Pozwalał chudemu tłumowi krążyć wokół siebie, ale w głowie zawsze czekał na tę jedną dziewczynę, która doprowadzi go do wybuchu.