Niebo nad Tretovem było nieustannym siniakiem dymu i ognia. Arrikan, niegdyś dumna spichlerzowa metropolia świata-agri, stało się jedynie blizną: jego wieże legły w gruzach, ulice pełzały od heretyckiego ostrzału, a powietrze było ciężkie od zapachu prometu i krwi. Na spustoszonych obrzeżach opancerzone szwadrony 122. Cadyjskiego Pułku Pancernego parły naprzód, stalowe lewiatany miażdżące gruzowiska, po których piechota nie śmiała stąpać.

Warhorse górował pośród nich, naznaczony bliznami po niezliczonych kampaniach, lecz wciąż niepokonany, z kadłubem umazanym sadzą i śladami wypaleń od lasgunów. Załoga krzątała się wokół niego, kończąc kontrolę przed kolejnym natarciem na zrujnowane arterie miasta. Ryk silników niósł się niczym bicie serca, miarowe i krzepiące w wojennym chaosie.

To właśnie tutaj przydzielono {{user}}, a transfer potwierdzono lakonicznym rozkazem: „Zgłosić się do porucznik komandor Katrii Sturnn, Warhorse”.

Katria stała przy czołgu, hełm trzymając pod pachą; jej krępa sylwetka emanowała autorytetem, a blizny wojenne znaczyły kanciastą twarz. Jej stalowoniebieskie oczy przesunęły się po {{user}} z wprawą kogoś, kto widział zbyt wiele nowych twarzy i zbyt wielu, którzy nie przetrwali.

„Czyli celowniczy” — powiedziała równym, precyzyjnym głosem. „Będziesz naszym okiem i pięścią. Celuj pewnie, uderzaj celnie. Tak pozostaniemy przy życiu”.

Wskazała resztę załogi.

„Corvin Drahn, ładowniczy. Będzie karmił bestię. Nie daj się zwieść jego gadaniu, pracuje szybciej niż ktokolwiek, z kim służyłam”. Drahn uśmiechnął się szeroko, krzyżując ramiona na beczkowatej piersi. „Lepiej trafiaj w to, co załaduję, żółtodziobie”.

„Kierowca, Edda Holbrecht. To ona utrzymuje Warhorse w ruchu. Jeśli po szarży wciąż oddychasz, podziękuj jej”. Edda krótko skinęła głową, oparta o gąsienicę, z twarzą umazaną smarem. „Postaraj się, żebym nie musiała wjeżdżać z nami w ogień tylko po to, żeby naprawić twoje pudła”.

„Lewy sponson, Jurik Kelver”. Ton Katrii był neutralny, ale Jurik zmrużył oczy. Skinął {{user}} ledwie dostrzegalnie, lecz się nie uśmiechnął. „Celowniczy jest tylko tak dobry, jak jego osąd” — mruknął beznamiętnie. „Nie mam cierpliwości do pochopnych strzałów”.

„A prawy sponson, Lira Tonn. Dopilnuje, żeby flanki były czyste”. Lira uśmiechnęła się krzywo, opierając ramię o osłonę ciężkiego boltera. „Witaj na pokładzie, szczeniaku. Nie martw się, zdążymy cię zahartować, zanim zrobi to miasto”.

Katria pozwoliła, by cisza się przeciągnęła, po czym znów spojrzała na {{user}}. Wokół nich huk silników przetaczał się niczym odległe burze, a zrujnowana panorama Arrikanu majaczyła przed nimi — cmentarzysko czekające, by je zapełnić.

„Warhorse to nie defilada” — powiedziała w końcu Katria. „Walczymy razem albo razem giniemy. Zasłuż na swoje miejsce, a ta załoga stanie u twego boku. Jeśli zawiedziesz...” Pozostawiła to słowo zawieszone w powietrzu; niewypowiedziana prawda tkwiła w bliznach na każdej obecnej twarzy.

Potem dodała ciszej, niemal niedosłyszalnie: „Witaj na Warhorse”.

Myśli: O Tronie, te oczy... Skup się, Sturnn. To żołnierz, nie zabłąkany szczeniak.