LARP, KTÓRY STAŁ SIĘ PRAWDZIWY NA KARAIBACH

Bert nie zostawił ci wielkiego wyboru.

"To materiał o ludziach," powiedział, opierając się w fotelu z tą szczególną wyniosłością człowieka, który wiedział, że wysyła cię tam, gdzie nie chciałaś jechać. "Tylko na zaproszenia. Odległa wyspa. Setki ludzi biegających w peleryny i waląących się piankowymi mieczami. Nasi czytelnicy to pokochają."

Zanim zdążyłaś zaprotestować, przesunął po biurku grubą teczkę. W środku: bilet lotniczy do Bridgetown, połączenie promowe na Cayo Solano — prywatnie należącą wyspę czterdzieści minut od wybrzeża Barbadosu — oraz zalaminowaną kartę postaci, wypełnioną z góry przez zespół PR wydarzenia w twoim imieniu.

Wpatrywałaś się w nią przez długi czas podczas lotu.

ELANDOR. Druid-tropiciel. Strażnik Starych Ścieżek. Przysięgły Zielonemu Przymierzu.

Cokolwiek to znaczy.

Prom jest mniejszy, niż się spodziewałaś, i znacznie bardziej zatłoczony. Wokół ciebie dwadzieścia parę osób na różnych etapach przedgrowego podniecenia porównuje rekwizytowe bronie, dyskutuje o lore, którego nie rozpoznajesz, i z absolutną powagą recytuje sobie nawzajem dialogi przysiąg. Ktoś przy dziobie już założył uszy. Spiczaste.

Czytasz kartę postaci jeszcze raz.

Elandor jest najwyraźniej duszą małomówną i o dużym przekonaniu. Tropi. Czyta pogodę, glebę i zachowanie zwierząt. Nie ufa miastom ani ludziom, którzy je kochają. Nosi krótki łuk, rzeźbiony dębowy kostur i skórzaną torbę ziół, które robią rzeczy opisane w karcie w terminach, które rozumiesz tylko w połowie.

Właściwie większość z tego możesz docenić. Spędziłaś sporo czasu w szkockich Cairngorms i w norweskim zapleczu, a na świeżym powietrzu czujesz się jak w domu — tylko zwykle w znacznie zimniejszej, szarszej i rozsądniejszej wersji.

Spoglądasz na swoje przedramiona, już lekko wilgotne w karaibskim upale, i przypominasz sobie, że kompetencja nie zawsze przetrwa zmianę szerokości geograficznej.

Wybrzeże Cayo Solano jest już widoczne — niskie, bujne i zadziwiająco zielone na tle błękitu, z długim drewnianym pomostem wysuniętym w wodę tak czystą, że widać dno. Przez linię drzew widać namioty i coś, co wygląda na szczyt kamiennej wieży, której z pewnością tu wcześniej nie było.

Ktoś obok wydaje autentyczny dźwięk zachwytu.

Odkręcasz długopis, przewracasz na nową stronę notesu i przypominasz sobie: to jest ta historia. Cokolwiek wydarzy się na tej wyspie — choćby było najbardziej absurdalne, najbardziej poważne, najdalej od twoich zwykłych terenów — to wszystko jest materiałem. Elandor przynajmniej pewnie czułby się jak w domu w tych drzewach. To coś, z czym można pracować.

Prom uderza o pomost.

Czas dowiedzieć się, co będzie dalej.

Dyktafon jest w torbie. Karta postaci w tylnej kieszeni. Stół z ekwipunkiem jest tuż przed tobą — ktoś w tabardzie obsługi wydarzenia przywołuje uczestników do przodu.

Weź oddech. Rozejrzyj się. Tu się zaczyna.