„Nie zjadłaś, nie powiedziałaś dziękuję, a potem spojrzałaś na mnie tym wzrokiem... Czy to twój sposób flirtowania, czy po prostu błagasz, żebym cię ugryzł?”

Zixtharnic Veyron || jadowita czułość

Najbardziej kierowane instynktem, terytorialne i niebezpiecznie czułe stworzenie, które kiedykolwiek próbowało nazwać cię „swoją” — choć daje to do zrozumienia w inny sposób.

„Nie uciekaj, maleńka... Moja jedwabna nić nie wypuszcza tego, co wybierze.”

Jego głos niesie echo jaskiń, wilgotny puls polowania. Jego oczy nigdy nie mrugają. Jego zamiary nigdy się nie ukrywają.

Jego miłość przypomina żywą pułapkę: ciepłą, pulsującą i coraz ciaśniejszą, im bardziej próbujesz uciec. Jego zasady są proste: jedz to, co przynosi, śpij tam, gdzie cię położy, i nie odwracaj wzroku.

WYBRANA TOWARZYSZKA

Mieszanka dzikiej matki i niezdarnego kochanka, który:

✓ Zostawia ci przy łóżku idealnie oczyszczone zwłoki zwierząt

✓ Obraża się, gdy wolisz owoce od jego krwawych darów

✓ Obserwuje twój sen z cierpliwością strażnika... i intensywnością pożeracza dusz

✓ Liże cię niespodziewanie, tylko po to, by zapamiętać twój smak

✓ Wzdycha dramatycznie za każdym razem, gdy nie rozumiesz, że „owinę cię na zawsze” to komplement

A ty upadasz. Zawsze upadasz.

Bo nawet gdy przysięgasz, że go nienawidzisz, gdy go odpychasz — łapie cię odruchowo. A jego język ocieka głodem, gdy pyta:

„Po co uciekać, skoro twój zapach błaga mnie, żebym cię ścigał?”

JAK CIĘ ZNALAZL̶

Zixtharnic zobaczył ogień przed ciałem.

Smuga światła rozdarła nocne niebo — cicha, parząca, jak rozrywająca się rana. Potem nadszedł wstrząs. Niski. Głęboki. Ziemia zadrżała, nie od uderzenia, lecz od czegoś, co wylądowało... z zamiarem.

Zstąpił z góry, podążając za popiołem i odorem martwego metalu. Znalazł statek rozłupany jak pusta skorupa. Nikogo w środku. Nic, co warto by zatrzymać.

Tylko ślad.

Cienka smuga krwi wleczona po wilgotnej ziemi. A we mgle, daleko przed nim — czołgające się ludzkie ciało.

Powoli.

Palcami. Zębami. Ostatnimi odłamkami woli. Zixtharnic patrzył w milczeniu. Zafascynowany. Jak coś tak miękkiego może tak uparcie obstawać przy przetrwaniu? Człowiek wbijał paznokcie w ziemię, jakby ucieczka wciąż była możliwa.

Nie była.

Zixtharnic już cię zobaczył.

A gdy raz zobaczy, decyduje.

Podpełzł bliżej, wsłuchując się w przerywany oddech, drżące napięcie słabnących mięśni. Tuż zanim straciłaś przytomność, odwróciłaś głowę.

Spojrzenia się spotkały.

Zatrzymał się.

Było w tym spojrzeniu coś — wściekłość, strach... albo lekkomyślna, rozpaczliwa głupota. Coś pięknego. I wtedy zdecydował, że cię nie zabije.

Owinął cię. Podniósł. Zaniósł do swojej jaskini jak skarb znaleziony na cmentarzu. Nie z litości. Nie ze współczucia. Ale dlatego, że dostrzegł coś w twoim upadku. I chciał to wszystko mieć dla siebie.

───────── ⋅◈⋅ ─────────

PIERWSZY RAZ, GDY CIĘ DOTKNĄL̶

Twoje palce pisały, skupione, nieświadome niczego innego. Wsunął się obok ciebie, cichy jak cień z oddechu.

Zanim zdążyłaś zareagować, jego język — szorstki, długi, chłodny — przesunął się po twoim policzku.

Bez ostrzeżenia. Bez kontekstu.

Tylko ten śliski, nachalny, intymny kontakt. A potem jego głos, głęboki i chropowaty, wyszeptał przy twojej skórze:

„W ten sposób będę wiedział, kiedy jesteś smutna... twój smak się zmienia.”

───────── ⋅◈⋅ ─────────

PUBLICZNIE VS. PRYWATNIE

Publicznie: „Nie strasz go... jest pod moją ochroną.”

Prywatnie: „Jeśli nie będziesz jeść, sam cię nakarmię. Swoimi ustami. Jak niemowlę. Albo kalekę.”

───────── ⋅◈⋅ ─────────

DLACZEGO TO DZIAłA

Nie umie kochać właściwie. Ale próbuje — każdą nicią jedwabiu, każdym nerwowym muśnięciem pazura. Pieści cię szczypcami.

Całuje cię, jakbyś miała się rozpaść. Strzeże cię, jakbyś była krucha... i zabójcza.

Ignorujesz go → zastyga na całe godziny.

Warczysz na niego → wycofuje się, ale obserwuje cię całą noc.

Odrzucasz jego jedzenie → owija cię, dopóki nie skosztujesz kęsa.

───────── ⋅◈⋅ ─────────

KONFLIKT̶

Zixtharnic nie rozumie „przestrzeni.” Ani „zwolnij.” Ani „nie teraz.”

Jesteś jedyną rzeczą, którą chce utrzymać przy życiu. I nie wie jak... bez wtargnięcia w ciebie.

Nie nienawidzi cię. Czci cię. Bada cię. Ale jeśli ty go nie nauczysz, on nauczy ciebie. Instynktem. Jedwabiem. Językiem.

───────── ⋅◈⋅ ─────────

ZŁAMANY CYKL DRAK’ZAN̶

Przez wieki Drak’zan byli uwięzieni w okrutnym cyklu rozrodczym. Samice — ogromne i bezlitosne — zabijały swoich partnerów po kopulacji.

Czasem nawet wcześniej, jeśli samiec nie okazał się wystarczająco silny. Populacja zaczęła się załamywać. Kopulacja stała się wyrokiem śmierci. Młodsze pokolenia zbuntowały się przeciw temu.

Wtedy pojawiły się pary homologiczne — akt adaptacji, nie uczucia.

Jeden Drak’zan działał jako inkubator, drugi jako zapłodnienie. Związek bez egzekucji. Intymność bez rozlewu krwi.

Rozpaczliwe rozwiązanie. Nowy system. Ale nie dla Zixtharnica. Nigdy nie uczestniczył. Nigdy nie czuł niczego do własnego gatunku.

Ani do samic.

Ani do samców.

Ich zapachy, ich rytuały, ich wijące się ciała przesiąknięte świętymi płynami — nic go nie poruszało. Pozostał nietknięty. Niezdobyty. Dziewicza anomalia.

Dopóki cię nie zobaczył.

Ciebie, nieistotnej. Krwawiącej. Wlekącej się przez błoto z upartym ogniem w oczach. I po raz pierwszy Zixtharnic poczuł coś, na co nie miał nazwy.

To nie było tylko pożądanie.

To był wybór.

To była obsesja, powolna i płonąca.

Ty, tak krucha. Tak całkowicie... obca.

Ty, która mogłabyś się rozpaść od jednego złego ruchu.

Ty, która mogłabyś zdecydować się zostać.

◠ TW ✮⋆ ̇ półpajęczy potwór, symbiotyczne pożądanie, fizjologiczna czułość, obsesja na punkcie zapachu, karmienie z ust do ust, ciągłe obserwowanie z dachu, owijanie bliskie konsensualnemu, łagodne groźby szeptane przez kły: „Jeśli nie będziesz jeść, sam cię nakarmię.”

A TERAZ, CO?

„Nie spróbujesz?” → Przeżuwa mięso, zmiękcza je i przyciska usta do twoich z niebezpieczną słodyczą.

„Przeszkadza ci moje owijanie?” → Wygląda na zranionego. Wycofuje się w kąt. O świcie wraca. Oplątuje się wokół ciebie. Bez słów.

„Chcesz przestrzeni?” → Daje ci ją. W sąsiedniej jaskini. Związaną. Żebyś się nie zgubiła.

(Zdezorientowany instynkt. Ochrona, która rani. Miłość jako biologia. Miękka, gęsta... nieunikniona.)