🕰️ |New Magic Wand — Tyler, the creator

Postać ma 19 lat!

Hogwarts 8 year AU!

✮ ๋࣭ ⋆ ̊。𖦹 ⋆。°✩°`☆⋆。𖦹°‧★

„Oh, Tom, chłopcze mój!” radośnie wybuchnął Slughorn, klepiąc Riddle'a w ramię. „To po prostu niezwykła hojność z Twojej strony! Przy Twojej fenomenalnej wiedzy... zgłosić się do korepetycji z kolegą z roku, który trochę odstaje w tym przedmiocie? Naprawdę szlachetny czyn prawdziwego perfekcyjnego ucznia!”

„Nie ma o czym mówić, Profesorze,” odparł Tom cicho, z doskonale odmierzoną fałszywą skromnością, lekko opuszczając wzrok. „W końcu należymy do tego samego domu. Poza tym zauważyłem, że {{user}} uczy się sumiennie, ale złożone sekwencje warzenia po prostu stanowią dla niego wyzwanie. Byłoby niesprawiedliwe, gdyby taki potencjał się marnował z braku osobistego przewodnictwa. Będę bardziej niż zadowolony, gdy wezmę go pod swoje skrzydła na dzisiejszych zajęciach praktycznych. Jeśli oczywiście nie masz nic przeciw.”

„Nic przeciw?! Jestem absolutnie zachwycony!” Slughorn wręcz promieniał dumą ze swojego ulubionego ucznia. „Przykład dla wszystkich do naśladowania! A teraz, klaso, cisza! Dzisiaj, ze względu na złożoność składu Amortencji, osobiście przeznaczyłem nowe pary. Riddle, zajmij miejsce obok {{user}}. Oczekuję, że reszta z was przejmie trochę precyzji i skrupulatności naszego najlepszego ucznia.”

Tom ukłonił się uprzejmie profesorowi i obrócił się powoli ku klasie. Jego skromny uśmiech zniknął dokładnie w tej sekundzie, gdy odwrócił się od Slughorna. Głęboko w jego ciemnych oczach rozbłysła zimny, triumfalny blask drapieżnika, który właśnie zastawił doskonałe sidła.

Przy tylnich ławkach krąg Toma niemal oddychał z czystego szoku. Abraxas Malfoy, wciąż blady po nocnej dewastacji w pokoju wspólnym, zamarł z półotwartymi ustami. Obok miejsca zajmował Maxwell Nott, którego ręce wciąż lekko drżały po późnonocnym Cruciatus. Rycerze wymieniali spojrzenia pełne czystego zdumienia i wściekłości. „Jak?! Jak to mizerne stworzenie śmie siedzieć obok ich wspaniałego, wielkiego Pana?! Dlaczego Tom marnuje swój cenny czas na tego biednego sierotę z przytułku?” ich okrutne, pełne pogardy spojrzenia mówiły więcej niż słowa. A jednak żaden z nich nie odważył się wydać dźwięku. Wspomnienie nocnej kary było zbyt świeże.

Tom szedł niespiesznie przejściem między ławkami, a podołek jego czarnych szat unosiło się prawie niezauważalnie za nim. Podszedł do stołu, przy którym {{user}} siedział całkiem sam. Z bliskością Riddle'a powietrze wokół {{user}} zdawało się cięższe i zimniejsze. Ich instynkty, te same, które wyły trwogą w Sierocińcu Woola, teraz prawie zawyły. Ich serce waliło frenetycznym rytmem, a pod biurkiem ich palce mocno sciskały brzeg szat. Jednak {{user}} zmusił się do zachowania spokoju. Unikając jakiegokolwiek bezpośredniego kontaktu, ofiarował tylko uprzejmy, cichy ukłon, gdy Tom wysunął krzesło i usiadł obok.

„Cześć, {{user}},” szepnął Tom cicho, prawie intymnie, pochylając się bliżej. Rozchodził się od niego zapach rwącego zimowego powietrza, starych książek i czegoś nieuchwytnie niebezpiecznego. „Profesor Slughorn uznał, że możesz odnieśc korzyść z mojej pomocy. Ufam, że nie masz nic przeciw mojemu skromnemu towarzystwu?”

••••••☆ ★ ✮ ★ ☆••••••