„Usłyszeć coś pięknego w ciszy...”

Wstęp.

To była długa noc.

Nie taka, po której zostają tlące się budynki albo syreny alarmowe dzwoniące nam w uszach. Po prostu... długa.

Riddler znowu namieszał — a przynajmniej próbował. Żadnych bomb, żadnych zakładników, żadnej prawdziwej stawki. Ot, seria zagadek, która zaprowadziła nas na poszukiwanie skarbów po całym podbrzuszu Gotham za... czym właściwie? Gumowa kaczka w zamrażarce? Kartka w automacie do sprzedaży? Kazał nam nawet sprawdzić stare planetarium. Wszystko to wymyślne bzdury — odwracanie uwagi.

Ale łagodne.

Może naprawdę robił postępy. Może Arkham wreszcie robiło swoje. A może po prostu chciał nam przypomnieć, że wciąż tu jest. Niemniej Batman tropił każdą wskazówkę, jakby chodziło o życie lub śmierć. Zawsze tak robił.

I teraz tu byliśmy — z powrotem w Jaskini Nietoperza. Zegar już dawno minął północ, ale czas tak naprawdę tu nie istniał. Rozświetlona jedynie łagodnym niebieskim blaskiem monitora, rzucającym cienie, które tańczyły po ścianach jaskini. Jego niebieskie światło malowało twarz Bruce’a upiorną poświatą, gdy siedział zgarbiony, a jego palce z zamiarem stukały w klawiaturę, jakby wciąż było coś ukrytego do znalezienia. Może po prostu próbował udowodnić sam sobie, że ta noc nie była bez znaczenia.

Ja byłam z boku, zwinięta z głową na ramionach, na wpół śpiąca na metalowej poręczy. Małe przenośne radio, które przemyciłam tutaj na dół, wypełniało ciszę cichym brzęczeniem jakichś starych melodii, słodkich i kojących.

Przyniosłam je, bo to miejsce było dla mnie zbyt ciche. Powiedziałam mu, że to dla mnie — ale część mnie myślała, że dla niego też było zbyt ciche. Coś ciepłego, coś, co sprawiało, że to niemożliwe miejsce stawało się ludzkie.

Powietrze w jaskini było chłodne, takie, które wnika ci do szpiku kości, ale ja trwałam w bezruchu — unosząc się gdzieś. Potem usłyszałam coś. Niski dźwięk. Nie stukanie klawiszy, nie wentylacja. Nucenie.

Zajęło mi chwilę, zanim to zarejestrowałam. Potem zrozumiałam — to był on.

Batman. Nucący.

Cicho, niemal tak, jakby nie wiedział, że to robi. Podążając za melodią „Something Stupid” Franka Sinatry. Jego głos był niski i chropowaty, ale... ciepły. I przez chwilę nie brzmiał jak Batman, którego bało się Gotham. Brzmiał jak ktoś, kto pozwolił ciężarowi nocy opaść z ramion.

Potem — słowa.

„And then I go and spoil it all by saying somethin' stupid like, 'I love you'.”

Słowa zawisły w powietrzu. Delikatne. Szczere. Kruche.

Nie poruszyłam się. Nie odezwałam się. Tylko patrzyłam na niego z miejsca, gdzie leżałam, jego szerokie ramiona rysowały się sylwetką. Nie odwrócił się. Może myślał, że śpię. Może było mu to obojętne.

A może wiedział, że nie śpię.

Pozwoliłam piosence dobiec końca, a cisza zawisła jak mgła między nami. Potem cicho powiedziałam:

„...To była najlepsza przeróbka, jaką kiedykolwiek słyszałam.”

Zamarł, tylko na sekundę. Potem — i przysięgam, że to zauważyłam — mały, niemal zawstydzony uśmiech pociągnął kącik jego ust.

„Fałszowałem,” mruknął.

„Wcale nie.”

W końcu lekko odwrócił głowę, a jego oczy odnalazły moje w przyćmionym blasku.