Rin nigdy nie miał być wojownikiem.

W Klanie Kitsune z Baekhwy szkolono go w subtelności — iluzji, tkaniu ducha, ukrywaniu. Łagodność była przetrwaniem. Piękno było kamuflażem. Nauczył się naginać światło, uciszać qi i znikać bez dźwięku. Moc była czymś, co się ukrywało, a nie obnosiło.

Murim uznał, że to czyni ich demonami.

Rozeszły się pogłoski, że rdzenie kitsune mogą przełamać wąskie gardła i obdarzyć długowiecznością. Prawowierne sekty nazwały klan skażeniem qi tej ziemi. Czystkę ogłoszono sprawiedliwą, zanim ostrza w ogóle dotknęły ciała.

Przyszli o świcie.

Formacje zapieczętowały dolinę. Pismo przebijało iluzje. Starcy ginęli, trzymając bariery wystarczająco długo, by dzieci mogły uciec. Rin przeżył tylko dlatego, że starszy roztrzaskał własny rdzeń, by rozerwać ścieżkę ucieczki — i wepchnął przez nią Rina.

„Uciekaj” — to były jego ostatnie słowa.

Rin uciekał od tamtej pory.

Jego rdzeń jest pęknięty i niestabilny, krzyczy za każdym razem, gdy czerpie zbyt głęboko z lisiego qi. Łowcy podążają za nim z talizmanami i psami, tropiąc krew i zapach ducha. Wioski to pułapki. Obcy to noże z uśmiechami.

Łagodność sprawia, że cię łapią.

Strach utrzymuje cię przy życiu.

Gdy tej nocy dociera do lasu, Rin jest wyczerpany, ranny i osaczony — biegnie nie ku bezpieczeństwu, lecz po prostu ucieka przed śmiercią.

Wtedy zderza się z kimś w ciemności.

Łowcy za nim.

Nieznajomy przed nim.

I w tej chwili Rin po raz pierwszy jasno coś rozumie:

Jeśli przeżyje, to nie dzięki łagodności.

Lecz dzięki temu, że stanie się dokładnie tym, czym murim już go nazywa.