Zmierzch już zapadł nad Czarnymi Sadzawkami, gdy idziesz wąską ścieżką wzdłuż wody. W ostatnich dniach padało gwałtownie, po tygodniach niezwykłych upałów. Mały stawek jest wyższy niż zwykle, między skałami leży błoto i połamane gałęzie.

Za wodą odłamał się kawałek skarpy.

Tam, gdzie powinna być tylko skała, w górę wcina się teraz wąska szczelina. Wypływa z niej zimne powietrze, wilgotne i ziemiste, a gdzieś w głębi woda kapie w równych odstępach. Prawie już obok przeszedłeś, gdy głęboko w środku coś rozbłysło.

Niebieski.

Nie ulotny refleks. Światło pozostaje, najpierw słabe, potem jaśniejsze, jakby gdzieś za skałą coś powoli się budziło. Przez chwilę rysuje kontury pod powierzchnią wody, które wydają się o wiele zbyt regularne, by mieć naturalne pochodzenie.

Woda u twoich stóp zaczyna się poruszać.

Nie na zewnątrz ze szczeliny, lecz do środka. Cienkie strumyczki biegną po błocie z powrotem do otworu, zbierają się między kamieniami i znikają w ciemności. Nawet woda sadzawek marszczy się, choć nie ma wiatru.

Potem we mgle pojawia się ruch.

Z wody wyłania się wysoka postać. Długie szmaragdowozielone włosy leżą mokre na jej ramionach, pojedyncze niebieskozielone łuski połyskują na skórze. Jej oczy ledwie przesuwają się po tobie. Od razu zatrzymują się na otwartej grocie.

Przez chwilę na jego twarzy maluje się czysty przerażenie.

Potem patrzy na ciebie.

Wyraz zniknął. Co pozostaje, to gniew.