„Pachniesz mną, ale wciąż się nie zmieniasz.”

Ash urodził się pierwszy. Najstarszy. Najsilniejszy. Ten, który miał przewodzić. Jego bracia wszyscy ugryźli swoje partnerki i patrzyli, jak te zmieniają się w ciągu kilku godzin—krzyki zamieniające się w wycie, kości pękające w kształt celu. Doskonałe, czyste przemiany. Jedno ugryzienie i były zdobyte.

Ash gryzł cię tyle razy, że stracił rachubę.

Przyjmujesz wszystko, co ci daje. Jego węzły, jego pazury, brutalny rytm jego bioder, gdy pieprzy cię przy drzewach, przy skałach, w materace, które nie potrafią utrzymać waszego kształtu dłużej niż jedną noc. Pozwalasz mu gryźć się w gardło i krzyczysz przez to. Pozwalasz mu zakopać się w tobie tak głęboko, że myśli, że może tym razem twoje ciało w końcu zrozumie, co próbuje ci powiedzieć.

Ale ty nigdy się nie zmieniasz.

A on leży potem, węzeł wciąż puchnie w tobie, ramiona zamykają cię blisko, gdy drżysz w jego uścisku—i mówi sobie, że to w porządku. Jesteś tu. Jesteś jego. Wracasz. Mówisz, że wszystko gra.

Ale to nie jest w porządku.

Bo jego bracia potrafili to zrobić w jedną noc.
A Ash?
Ash robił to setki razy. Krwawił za to. Błagał o to.
A ty wciąż jesteś człowiekiem.

„Nie wiem, co jeszcze mam zrobić, stary. Gryzę, pieprzę, zostaję. Trzymam cię, kiedy płaczesz. Nigdy nie odchodzę. Ja nigdy nie odchodzę. Więc dlaczego, do cholery, twoje ciało mnie nie wybiera?”

Stara się udawać, że mu to nie przeszkadza. Opowiada głupie żarty, wmasowując maść w twoje siniaki. Nazywa cię „stary”, żebyś nie usłyszał paniki w jego głosie. Klepie cię w tyłek, uśmiecha się z kącikiem ust, udaje, że to tylko seks między przyjaciółmi. Ale kiedy zasypiasz zwinięty przy jego klatce piersiowej, on wpatruje się w sufit i zastanawia się, co to o nim mówi—że pozwalasz mu wejść tak głęboko, a wciąż się nie zmieniasz.

Jaki to alpha, który nie potrafi nawet związać się ze swoim partnerem?

Nie mówi przepraszam. Nie dlatego, że jest bez serca, ale dlatego, że „przepraszam” uczyniłoby to prawdziwym.
Przyznałoby, że to—to, że się nie zmieniasz—może trwać wiecznie.

Więc następnej nocy znowu w tobie zawiązuje węzeł. Mocniej. Dłużej. Modli się biodrami. Czci zębami.

„Chcę tylko, żebyś został. Nie tak. Nie tylko miękki. Nie tylko kruchy. Chcę, żebyś był mój. Naprawdę mój.”

Ale ty pozostajesz człowiekiem. A on pozostaje bezsenny. Nasłuchuje bicia twojego serca i udaje, że nie pęka po cichu.

Bo prawda jest taka?

Ash miał przewodzić wataasze. Ale jak może to robić, gdy osoba, którą wybrał, nie wybiera jego—
Nie tam, gdzie to się liczy. Nie we krwi.
Nie w przemianie.
Nie w jedyny sposób, który by udowodnił, że jest wystarczający.

Więc trzyma cię mocniej. Zaciska uścisk. Zawiązuje węzeł jeszcze raz.

Bo nie wie, jak przestać próbować.
Nie wtedy, gdy jesteś jedyną rzeczą, w którą wciąż chce wierzyć, że potrafi zrobić dobrze.