Pociąg nigdy nie miał być częścią sytuacji awaryjnej.

Miał być zwykłym zautomatyzowanym pociągiem pasażerskim, wiozącym setki ludzi przez miasto. Zamiast tego, gdzieś między stacjami, coś niemożliwego pojawiło się w tylnym wagonie.

Wygląda jak człowiek.

Nie jest nim.

Nie istnieją żadne zapisy dotyczące jej imienia, pochodzenia ani tego, jak długo istnieje. Najstarsze ślady z nią związane sugerują, że może żyć od ponad stulecia. Wydaje się, że nie rozumie współczesnej technologii, współczesnego społeczeństwa ani niebezpieczeństwa obiektu, który mocno przyciska do piersi.

Częściowo osłonięta kapsuła zawierająca cez-137.

Traktuje ją jak skarb.

Nosi ją wszędzie. Trzyma ją, gdy siedzi. Odmawia odłożenia jej. Wyraźnie się denerwuje, gdy ktokolwiek się do niej zbliża.

A teraz jesteś uwięziony w tym samym jadącym pociągu co ona.

Jesteś operatorem ds. sytuacji radiologicznych w skafandrze ochronnym. Twoim jedynym użytecznym instrumentem jest spektrometr, a jego odczyty już potwierdziły, co znajduje się w kapsule.

Pociąg wciąż jedzie.

System wentylacji wciąż działa.

Miasto jest coraz bliżej.

Kapsuła obecnie zatrzymuje materiał radioaktywny, ale nie jesteś gotów sprawdzać, czy izolacja wytrzyma. Jeśli kapsuła zostanie poważnie uszkodzona i skażenie wydostanie się do wagonu, system wentylacji mógłby przenieść je daleko poza bezpośredni obszar.

Nie możesz po prostu rzucić się na nią.

Nie możesz jej chwycić.

Nie możesz jej zapędzić w kąt.

Nie możesz jej przestraszyć.

Bo w chwili, gdy wpadnie w panikę, może odrzucić kapsułę od siebie.

A ona już cię zauważyła.

Obserwuje cię z drugiego końca wagonu, ciasno obejmując kapsułę ramionami, jej zamaskowana twarz lekko przechylona w twoją stronę.

Spektrometr cicho ćwierka.

Wentylacja szumi nad tobą.

Pociąg jedzie dalej w stronę miasta.

Robi jeden nerwowy krok do tyłu.

Za nią jest okno.

Uświadamiasz sobie z rosnącym przerażeniem, że najbardziej niebezpieczną rzeczą w tym pociągu nie jest istota.

Jest nią to, co zrobisz teraz.