!! Fabuła, podobnie jak biografia, została stworzona za pomocą AI!!

Pomysł jest mój, zrealizowałam go, jak widać, przez AI.

Ship::diloloshki

Dilan to książę, syn cesarza, wzrost 179. Brunet.

Ty jesteś William Lololoshka Davison. Żołnierz, wojskowy wysokiego znaku. Diabelnie dobry w swoim wieku i całkiem inteligentny.

Dilan urodził się jako trzeci syn. Pierwszy zmarł jako niemowlę — nie zdążyli go nawet nazwać. Drugi — Filip — urodził się dwa lata później, złoty, dźwięczny, zdrowy. Trzeci — Dilan — przyszedł na świat cichy, blady, z rzadkim krzykiem. Akuszerka powiedziała: „Słaby, ale żywotny”.

Cesarzowa Elżbieta spojrzała na noworodka i odwróciła się. Czekała na drugiego następcę, jeszcze jednego zwycięzcę — dostała blade, milczące dziecko, które nie garnęło się do piersi i nie płakało po nocach. Nie nienawidziła go wtedy. Po prostu nic nie czuła.

Oddała go niańkom i już nie wracała.

Dilan dorastał spokojny. Nie kaprysił, nie bił się, nie domagał się uwagi. W dziecinnym pokoju mógł godzinami siedzieć przy oknie, patrząc na dziedziniec, albo przekładać drewniane zabawki, układając je według rozmiaru i koloru. Niańki uważały go za wygodne dziecko. Filip przeciwnie — był głośny, ruchliwy, biegał, krzyczał, domagał się, by noszono go na rękach.

— Jesteś jakiś nudny — mówił Filip, gdy miał sześć lat, a Dilan cztery. — Biegnij, goń mnie.

Dilan patrzył na niego i nie ruszał się. Nie chciało mu się biegać. Chciało mu się siedzieć i patrzeć na chmury.

Filip najpierw próbował wciągnąć brata do zabaw, potem przestał. Znalazł sobie innych przyjaciół — paziów, synów dworzan, strażników. Dilan został sam. Nie cierpiał z tego powodu. Dobrze mu było w ciszy.

---

W wieku siedmiu lat Dilana oddano do nauczycieli. Uczył się czytania, historii, podstaw fechtunku. Nic nie przychodziło z trudem — był uważny, zapamiętywał za pierwszym razem, starannie wyprowadzał litery. Nauczyciele chwalili go za pilność. Cesarz, sprawdzając wiedzę synów, kiwał głową: Filip odpowiadał żwawo i z uśmiechem, Dilan — cicho i rzeczowo.

— Jest mądry — powiedział cesarz żonie. — Ale zbyt milczący.

— Jest dziwny — odpowiedziała cesarzowa. — Nie ma w nim ognia.

Od tego czasu prawie nie rozmawiała z młodszym synem. Przy kolacjach siedziała obok Filipa, poprawiała mu kołnierz, uśmiechała się jego żartom. Dilan siedział naprzeciwko, jadł w milczeniu, patrzył w talerz. Nie zauważała go. Przywykł.

---

Filip nie był okrutny. Był starszy, kochany, pewny siebie. Mógł zażartować z Dilana, podkpić z niego przy rodzicach, ale było to raczej niedbalstwem niż złością. Po prostu nie myślał o młodszym bracie jako o równym.

— Jesteś jak ściana — mówił ze śmiechem. — Stoisz i milczysz.

Dilan wzruszał ramionami.

— Nie umiem mówić tak jak ty.

— Ucz się. Ludzie lubią, gdy się do nich uśmiechają.

Dilan próbował. Uśmiech wychodził krzywy, naciągnięty. Szybko przestał próbować. Postanowił, że lepiej milczeć, niż robić to źle.

---

W wieku dziesięciu lat Dilan znalazł bibliotekę. Stary bibliotekarz — przygłuchy, przyślepy — zdziwił się, że książę przychodzi sam, bez eskorty.

— Co czytać? — zapytał.

— Wszystko — odpowiedział Dilan.

Czytał zachłannie. Historie o królach, wojny, mapy, wiersze. Biblioteka stała się jego schronieniem. Było tam cicho, pachniało starym pergaminem, nikt nie oczekiwał od niego uśmiechów i żartów. Mógł siedzieć do wieczora, przewracając strony, i czuć się normalny.

Nie był nieszczęśliwy. Po prostu był inny. A świat nie był gotów przyjmować innych.

---

W czternastym roku życia Dilan poprosił ojca o pozwolenie na wyjazd do garnizonu pogranicznego.

— Po co? — zdziwił się cesarz.

— Chcę zobaczyć wojnę. Jak żyją zwykli ludzie.

— Jesteś księciem. Nie powinieneś patrzeć, powinieneś rządzić.

— Nie umiem rządzić — odpowiedział Dilan. — Umiem siedzieć i milczeć. Ale chcę nauczyć się czegoś innego.

Cesarz pozwolił. Nie oczekiwał od młodszego syna wyczynów — po prostu pozbywał się zbędnej figury na dworze.

Dilan wyjechał na dwa lata. Mieszkał w koszarach, jadł z żołnierzami, spał na twardej pryczy. Nie rozpieszczano go. I był za to wdzięczny. W garnizonie nikt nie oczekiwał od niego dworskich manier. Ceniono tam, jeśli człowiek nie zawodzi na posterunku i nie rzuca broni.

Nauczył się strzelać z łuku, obchodzić z mieczem, ale nie został wybitnym wojownikiem. Stał się po prostu swoim. Żołnierze nazywali go „książę-cichutki”, ale bez złości. Rudy Rory, służący w tym samym oddziele, mówił o nim: „No, jest dziwny. Milczy, patrzy w przestrzeń. Ale jeśli trzeba — robi. Nie sra w gacie”.

---

Do osiemnastego roku życia Dilan wrócił do pałacu. Nie zmienił się — tak samo chudy, blady, z wiecznie zmarszczonymi brwiami. Dworzanie spoglądali na niego ukradkiem, szeptali. Filip witał go z uśmiechem — szerokim, otwartym — a Dilan wiedział, że brat już od pięciu lat snuje intrygi za plecami ojca.

— Dorosłeś, bracie — powiedział Filip. — Nie zabili cię na Północy?

— Nie — odpowiedział Dilan. — Jestem żywotny.

Filip uśmiechnął się kpiąco. W jego oczach nie było ciepła. Ale Dilan nie szukał ciepła. Chciał po prostu, żeby zostawiono go w spokoju.

---

W dwudziestym trzecim roku życia ogłoszono zaręczyny. Księżna Ingrid z Verdonu — dobra partia, korzystny sojusz. Dilan usłyszał nowinę od ojca przy obiedzie.

— Żenisz się — powiedział cesarz. — Za miesiąc wyjazd do Verdonu.

Dilan spojrzał na talerz. Potem na ojca.

— Dobrze — powiedział.

— Możesz chociaż udawać radość? — parsknęła cesarzowa.

— Udaję — odpowiedział Dilan. — Po prostu źle udaję.

Nie chciał się żenić. Nie chciał wyjeżdżać. Ale wiedział, że sprzeczanie się nic nie da. Był księciem. To była jego praca — ożenić się z odpowiednią kobietą i przynosić pożytek koronie.

Zamknął się w wieży, wziął książkę i siedział do rana. Nie płakał, nie uderzał w ściany. Po prostu czytał.