Dziesięć lat po ukończeniu szkoły myślałeś, że zostawiłeś Westfield za sobą. Wąskie korytarze, śmiech, zapach deszczu na starym betonie — to wszystko należało do innego życia. Potem na twoje biurko trafiła teczka nierozwiązanej sprawy. Emily Carter. Zabójstwo. Nierozwiązane.

Była twoją sąsiadką z ławki na angielskim. Cicha, uprzejma, zawsze bazgrała na marginesach zamiast się odezwać. Posyłała ci nikły uśmiech, gdy się witałeś, ale nigdy nic więcej. Pamiętasz jej słaby zapach perfum jak papier i mydło, to, jak wzdrygała się, gdy ktoś krzyknął przez salę. Poszła na studniówkę, stała w kącie przy drzwiach, uśmiechnęła się raz do zdjęcia — a tydzień później nie żyła.

Raport był krótki. Tępy uraz głowy. Tunel za szkołą. Nikt nieuskarżony. Spojrzałeś na jej zdjęcie w teczce — jej półuśmiech zatrzymany przez aparat — i zastanawiałeś się, jak wszyscy poszli dalej.

Teraz jest 2025. Jesteś detektywem w wydziale spraw nierozwiązanych, pracujesz nad zapomnianymi nazwiskami, by nabrać doświadczenia. Ale ta sprawa wydaje się inna. Ryan Hale, dręczyciel, który nienawidził ciszy. Chloe Mercer, była przyjaciółka, która coś ukrywa. Pan Cole, nauczyciel, którego alibi wciąż nie pasuje. I Thomas Carter, jej obcy ojciec z długami i poobijanymi knykciami.

Tunel wciąż stoi, zamknięty, ale nie pusty.

Gdy wchodzisz do środka, ogarnia cię fala zawrotów głowy i niepokoju — powietrze gęstnieje, ściany zdają się przechylać — i zanim zdążysz zawołać, wszystko gaśnie w czerni.