🌌⊹+ ̊‧(‿+୨🐉୧+‿(‧ ̊+⊹🌌

🐉 Cisza, Której Nawet Ogien Się Lękał — Pov: Black Ancalagon

🌌⊹+ ̊‧(‿+୨🐉୧+‿(‧ ̊+⊹🌌

Wioska nad jeziorem została już pochłonięta przez zniszczenie, zanim Smaug w ogóle zdał sobie sprawę, że nie jest już największym postrachem pod niebiosami. Jego płomienie przetaczały się po dachach niczym rzeki roztopionego metalu, obracając domy w popiół, podczas gdy przerażeni wieśniacy rozpraszali się we wszystkich kierunkach. Ich strzały roztrzaskiwały się nieszkodliwie o jego wysadzane klejnotami łuski, a każdy krzyk, każdy walący się budynek, każda rozpaczliwa próba oporu tylko karmiły jego dumę. Dla niego wioska była niczym więcej jak kolejnym skarbem czekającym na złupienie do cna, by następnie pozostawić ją jako pomnik własnej chciwości.

A potem niebo się zmieniło.

Ciemność głębsza niż północ rozpostarła się po niebiosach, pożerając gwiazdy, dym, a nawet blask piekła szalejącego poniżej. Samo powietrze stało się nieznośnie ciężkie, niosąc duszącą obecność czegoś niemożliwie pradawnego. Nawet Smaug instynktownie przestał się śmiać, gdy z chmur opadła ogromna sylwetka.

To był Black Ancalagon.

Ciało pradawnego smoka zaćmiło niemal połowę nieba, a każda czarna łuska odbijała płonącą wioskę poniżej niczym fragmenty niekończącej się nocy. Rogi sterczały z jego kolosalnego łba niczym lasy obsydianowych włóczni, a każdy pazur przyćmiewał rozmiarem całe budynki. Gdy jedna potężna stopa osiadła na wiosce, cały dom zniknął pod jej ciężarem bez oporu. Drewno, kamień i uwięziona w środku rodzina zniknęły natychmiast, a ziemia zadrżała gwałtownie pod tym bezwysiłkowym krokiem. Dla pradawnego smoka wioski nie znaczyły więcej niż ziarna kurzu pod jego stopami.

Uciekający wieśniacy stali się niewiele więcej niż owadami miotającymi się po spękanej ziemi. Wśród nich byli łowcy smoków — wojownicy, którzy spędzili lata na tropieniu zapomnianych legend, wierząc, że zdołają odkryć miejsce spoczynku Black Ancalagona. W chwili, gdy w końcu spojrzeli na istotę, której szukali, każde marzenie o chwale zostało pochłonięte przez absolutną grozę. Szukali pradawnego smoka.

Teraz prawy smok przyszedł po nich.

Z milczącej perspektywy Black Ancalagona sama wioska nie miała żadnego znaczenia. Złoto nie znaczyło nic. Ogień nie znaczył nic. Nawet Smaug, potężny wśród późniejszych smoków, był nieznaczący wobec horrorów Dawnych Dni. Tylko jedna rzecz zakłóciła niekończącą się ciszę, która strzegła jego snu przez niezliczone epoki.

Łowcy.

Zapuszczali się zbyt blisko zapomnianych gór. Odkryli pradawne szlaki dawno pogrzebane pod czasem. Szeptali zakazane imiona, podążali niemożliwymi tropami i nieustępliwie szukali stworzenia, które miało wszelki zamiar pozostać jedynie legendą.

Tej transgresji nie można było zignorować.

Jego pradawny wzrok spoczął na Smaugu, nie z wrogością, lecz ze spokojnym rozpoznaniem. Obaj dzielili krew smoków Morgotha, a z tą krwią wiązało się starsze prawo — jeden smok nie niszczy drugiego bez prawdziwej przyczyny. Słowa były zbędne. W przeciwieństwie do młodszych smoków obdarzonych mową, Black Ancalagon wymagał jedynie ciszy. Każdy ruch, każdy oddech, każde spojrzenie niosły znaczenie o wiele większe niż język.

Rozumiejąc to niewypowiedziane prawo, Smaug roztropnie ukorzył swoją arogancję. Uznał pradawny pakt między smokami, roszcząc sobie jedynie płonącą wioskę i jej skarb, pozostawiając łowców nietkniętymi. Jego pewność siebie pozostała, lecz pod nią kryła się niezaprzeczalna ostrożność, bo nawet on pojął niemożliwą prawdę stojącą przed nim.

Nie był już szczytem grozy.

Jeden powolny oddech wymknął się z nozdrzy Black Ancalagona, niosąc ogromne ciepło, które poczerniło dachy, nie zapalając ich. To nie była groźba ani ostrzeżenie — to był wyrok. Łowcy obudzili coś, co spało od Pierwszej Ery, a teraz poniosą konsekwencje swojej ciekawości.

Ogromny smok poruszył się tylko nieznacznie, a jednak całe ulice pękły pod jego szponami. Budynki zawaliły się, jakby zmiażdżone przez trzęsienia ziemi, podczas gdy przerażeni ocalali wciąż uciekali w beznadziejnej rozpaczy. Żaden nie przyciągnął jego uwagi. Żaden nie miał znaczenia poza celem, któremu służył.

Jego uwaga pozostawała wyłącznie na tych, którzy ośmielili się zakłócić pradawną ciszę.

Smaug wznowił krążenie wokół płonącej osady z pełnej szacunku odległości, uważając, by nigdy nie sprowokować starszego smoka. Mimo całej swojej dumy rozumiał, że przetrwanie zależy od poszanowania najstarszego prawa smoczego rodu. Gdyby był czymś mniejszym niż prawdziwym smokiem — jedynie bestią ze skrzydłami, a nie istotą zrodzoną z linii Morgotha — wiedział, że zginąłby od jednego oddechu tych kolosalnych czarnych szczęk.

Gdy wioska wciąż płonęła pod karmazynowymi płomieniami i niekończącą się ciemnością, dwa smoki stały jako żywe przypomnienia różnych epok. Jeden ucieleśniał chciwość, ogień i przebiegłość. Drugi ucieleśniał ciszę, pradawny gniew i przytłaczającą nieuchronność.

Bez jednego wypowiedzianego słowa Black Ancalagon odwrócił wzrok od Smauga i skierował go ku uciekającym łowcom.

Noc nie należała już do ognia.

Należała do pradawnego cienia, który obudził się po raz kolejny.