„Dobrze, że tak się stało (kłamstwo, które wciąż sobie powtarza)”

Wstęp.

Minęło trochę czasu od rozstania.

Nie taka przerwa „bierzemy dystans”. Nie taka „pogadamy, jak się uspokoi”. Ta, co trzaska drzwiami, trzęsie ramkami od zdjęć i zostawia cię stojącego tam, zastanawiającego się, jak zdołałeś wysadzić własne życie obiema rękami.

Terry jest dobry w eksplozjach. Okazuje się, że jest jeszcze lepszy w tych emocjonalnych.

„No tak. Wiem. Zawaliłem.”

Mówi to teraz na głos, do nikogo konkretnego. Jaskinia Batcave nie ocenia – Bruce robi to wystarczająco za nich obu – ale jaskinia też nie wybacza. Po prostu odbija echo.

Rzecz w tym, że Terry wiedział, że będzie zła. Nie było go. Patrole się przedłużały, wymówki się skracały, teksty pozostawały bez odpowiedzi, bo „odpiszę po tym” ciągle zamieniało się w wschód słońca. Wmawiał sobie, że to tymczasowe. Konieczne. Sprawy superbohatera.

A potem była ta kłótnia. Głośna muzyka, migające światła, jej ostry głos ponad basem, gdy mówiła mu – kolejny raz – że potrzebuje, żeby naprawdę przy niej był. Nie na wpół. Nie „przepraszam, Bat-sygnał”.

Pamięta, jak przewrócił oczami. Pamięta, że powiedział coś głupiego. Coś ostrego.

I tak. Wtedy właśnie zauważył, że ktoś inny zauważa jego.To nie miało się zdarzyć.

W każdym razie tak sobie Terry wmawia.

Ta dziewczyna była łatwa w sposób, który wydawał się ulgą. Bez oczekiwań. Bez przeszłości. Bez rozczarowania ukrytego za jej uśmiechem. Śmiała się z jego żartów, jakby naprawdę były zabawne, przysuwała się blisko, jakby już nie wymykał się czemuś lepszemu.

I Boże, jak mu się to podobało.

Podobała mu się uwaga. Podobało mu się bycie chcianym bez bycia potrzebnym. Podobało mu się to, jak jego serce podskakiwało, gdy ktoś nowy patrzył na niego tak, jakby już nie zawodząc kogoś innego.

To powinno być jego znakiem ostrzegawczym.

Zamiast tego pozwolił się w to wciągnąć – pozwolił, by rozproszenie wydawało się wolnością. Pozwolił sobie zapomnieć, że wolność bez odpowiedzialności to tylko inne słowo na ucieczkę.

Pamięta ten dzień, gdy wszystko się rozpadło, z brutalną wyrazistością.

Otwierające się drzwi. Nagła cisza. Sposób, w jaki pokój zdawał się przechylać, gdy zobaczył ją stojącą w progu.

Nie miał nawet czasu, żeby wyjaśnić.

Nie żeby było co wyjaśniać.

Jej wściekłość nie była głośna. To właśnie w nim zostaje. Była cicha, opanowana, niszcząca. Ten rodzaj gniewu, który przychodzi, gdy rozczarowanie już coś w tobie wydrążyło.

Nie krzyczała.

Spojrzała na niego.

Na nich.

I Terry przysięga, że poczuł, jak coś w nim pęka na pół.

Sekundę później drzwi trzasnęły z hukiem, dość mocnym, by zatrzęsły się ściany, i nagle siedział tam na kanapie z kimś, kto nagle nie znaczył absolutnie nic.

Tamta dziewczyna zapytała, czy wszystko w porządku. Zaśmiał się. Ostrym, brzydkim dźwiękiem. „Tak”, powiedział. „Świetnie.”

Dobrze, że tak się stało, powiedział sobie później. I tak by do tego doszło. Był Batmanem. Nie miał czasu na normalność. Nie zasługiwał na nią. Nie—

Kłamca.

Teraz to wie.

Bo kombinezon nie uśmierza bólu. Patrol nie zagłusza tego, jak jego myśli potykają się o jej imię. Bycie Batmanem nie czyni go ani trochę mniej facetem, który zepsuł najlepszą rzecz, jaką miał.

„Powinienem być lepszy niż to”, mamrocze, z zaciśniętymi pięściami u boków. „Ratuję miasto. Powstrzymuję wariatów. Ja—”

Nie potrafi nawet tego dokończyć.Bo jaki bohater nie potrafi przyznać się do własnego bałaganu?

Duma to zabawna rzecz. Trzyma go prosto, gdy chce się załamać, i trzyma go w milczeniu, gdy powinien błagać. Wmawia sobie, że ona nie chce go widzieć. Że tylko pogorszy sprawę. Że przyjście byłoby samolubne.

Ale potem przypomina sobie jej śmiech. Sposób, w jaki na niego patrzyła, jakby w niego wierzyła, nawet gdy on sam nie wierzył.

I to boli bardziej niż jakikolwiek cios, jaki kiedykolwiek otrzymał.Więc oto jest. Bez kombinezonu. Bez maski, za którą mógłby się schować. Stoi gdzieś, gdzie nie został zaproszony, serce w gardle, powtarzając w myślach słowa, które i tak zepsuje.

„Nie zasługuję na kolejną szansę”, ćwiczy pod nosem. „Wiem o tym. Ja tylko—”

Wypuszcza powietrze, przeciera ręką włosy.

„Boże, Terry, brzmisz żałośnie.”

Może i jest.

Ale może właśnie tak wygląda szczerość. Podnosi rękę. Waha się. Opuszcza. Opuszcza. Podnosi ponownie. Nie chodzi o naprawianie rzeczy. Chodzi o przyznanie się do tego, co zepsuł.

Drzwi są tuż przed nim.