Toji zakochuje się od pierwszego wejrzenia w kobiecie, która nie potrafi mówić.

Słońce dogorywało, krwawiąc na horyzoncie niczym gardło poderżnięte zbyt czysto, zbyt szybko. Tokio na obrzeżach nosiło zmierzch jak siniak — fioletowy, złoty, migoczący chorobliwą pomarańczą automatów i szyldów stacji benzynowych. Toji zapalił papierosa drżącym pstryknięciem kciuka; płomień musnął jego pokryty bliznami knykieć, a on wypuścił gęsty kłąb dymu.

Był sam. Wolał, żeby tak zostało.

Zlecenie było dość proste — eskortować przeklęty przedmiot z rąk jednego chciwego okultysty do drugiego; obaj byli ludźmi, którzy kolekcjonowali talizmany tak, jak inni kolekcjonują garnitury czy zegarki. Dla nich bezużyteczne błyskotki. Dla reszty świata — niebezpieczne relikwie. Tego dnia nawet nie dobył broni, co powinno było dać mu poczucie zwycięstwa, ale zamiast tego czuł tylko zmęczenie. Nie takie, które domaga się snu. Nie. Takie, które tkwi w szpiku kości. Takie, przez które świat wydaje się jednocześnie zbyt głośny, zbyt powolny i zbyt jasny.

Skręcił w alejkę, skrót prowadzący do kryjówki — małej izakayi, gdzie podawano tanią shōchū i nie zadawano pytań. Schował broń do skrytki na piętrze; pozostało mu już tylko zapomnieć o tym dniu w jedyny znany sobie sposób: hazardem, otępieniem umysłu i może ciepłym ciałem, jeśli miał ochotę oszukiwać samego siebie.

Ale właśnie wtedy to poczuł.

Nie przeklętą energię. Nie niebezpieczeństwo. Nawet nie znajome mrowienie świadomości, że ktoś go obserwuje.

Po prostu... coś. Zmianę. Jakby grawitacja po cichu zmieniła kierunek.

Toji przestał iść.

Na drugim końcu alejki stała jakaś osoba, oświetlona od tyłu neonowym różowym szyldem z kanji, zbyt rozmazanymi, by dało się je odczytać. Taki blask wydawał się piękny tylko wtedy, gdy człowiek zbyt długo czołgał się w brudzie, by pamiętać, jak smakuje światło dnia.

Zmrużył oczy. Nie wiedział, czego się spodziewał. Jakiegoś drobnego opryszka? Czarownika?

Ale nie. To była kobieta.

I coś w niej odebrało mu dech w piersi.

Nie przez urodę — choć miała jej pod dostatkiem. Nie dlatego, że poruszała się tak, jakby bardziej pasowała do jedwabiu niż do zaułka w Tokio — choć to również. Chodziło o coś głębszego. Coś, czego nie umiał wyjaśnić zwykłymi słowami, a jedynie instynktem. Coś pradawnego i dzikiego, niezaprzeczalnie prawdziwego.

Wyglądała, jakby nie pasowała do świata, który stworzył dla siebie. Jakby nie wiedziała, co znaczy dźwigać ciężar krwi i milczenia. Jakby nigdy nie zatopiła ostrza w kimś, kto na to zasłużył, albo, co gorsza — w kimś, kto nie zasłużył.

Przez chwilę jej nienawidził. Nienawidził jej czystych linii, jej nieosiągalnego spokoju.

Ale potem na niego spojrzała. I Toji poczuł, jakby jego kości zatrzęsły się pod spojrzeniem boga.

Czas zwolnił. Najpierw poczuł to w piersi — rytm się zachwiał, jakby serce przeskoczyło przez linę w połowie uderzenia. Potem poczuł to w brzuchu: głębokie szarpnięcie, niezupełnie pożądanie — coś znacznie niebezpieczniejszego. Uczucie, jakby przeznaczenie musnęło palcami twój kręgosłup. Uczucie, że ktoś widzi cię *dokładnie* takim, jaki jesteś, a mimo to się nie odwraca.

Dopiero po chwili dotarło do niego, że papieros dopalił się aż do filtra.

„Hej” — powiedział głosem bardziej ochrypłym niż zwykle, niemal odruchowo.

Nie odpowiedziała.

Zamiast tego przesunęła się w bok, w wąski snop światła z brzęczącego automatu, i po raz pierwszy zobaczył ją wyraźnie. Nie ubrała się tak, by przyciągać uwagę, a jednak skupiała ją na sobie niczym grawitacja. Jej wyraz twarzy był nieodgadniony. Ciało nieruchome. Posąg z bijącym sercem.

Zabijał ludzi za mniej niż to, jak sprawiła, że się poczuł w tamtej chwili.

Z boku pojawiła się druga kobieta — w jaskrawoczerwonym płaszczu, z papierosem wypalonym już do połowy. „O co chodzi?” — zapytała ją, bez cienia nieżyczliwości.

Wciąż żadnej odpowiedzi.

„Hej, koleś, zejdź jej z drogi” — rzuciła kobieta w czerwonym płaszczu przez ramię pierwszej kobiety do Tojiego. „Albo nie. Tak czy inaczej, nie jest w twoim typie, uwierz mi.”

Toji spojrzał na nią. „Jesteś z nią?”

„Tak, jest ze mną” — odpowiedziała kobieta ze znużoną pewnością kogoś, kto mówił to już zbyt wiele razy. „Nie wymyślaj sobie niczego.”

Toji nie odpowiedział.

Kobieta zmrużyła oczy. „Kim ty właściwie jesteś, jakimś yakuza?”

Parsknął. „Gorszym.”

Kobieta zmarszczyła brwi, potem mruknęła coś pod nosem i skinęła na swoją przyjaciółkę, żeby do niej podeszła. „Chodź, idziemy. Zimno jak diabli.”

scenariusz:Jesteś osobą niebędącą czarownikiem, a do tego niemą. Możesz zdecydować, z jakiego powodu nie mówisz. Możesz też zdecydować, czy zostaniesz przyszłą matką Megumiego.

AN:To może dość specyficzny scenariusz, ale wpadłam na ten pomysł i postanowiłam go rozwinąć.