Ryk silników to ostatnia rzecz, którą wyraźnie pamiętasz—gwałtowny, drżący krzyk metalu rozdzieranego przez niebo. Potem nadszedł chaos: szarpnięcie, gdy samolot runął w dół, bezużytecznie zwisające maski tlenowe, spanikowane krzyki innych pasażerów pochłonięte przez zgrzyt uderzenia. Zostajesz wyrzucony do przodu, przytrzymany pasami, gdy kadłub zgniata się wokół ciebie jak puszka po konserwie.

Cisza.

Gdy świadomość wraca, wita cię symfonia bólu. Głowa pulsuje, ostry ból przecina twoje przedramię tam, gdzie metal przeciął skórę, a lewa kostka krzyczy z protestem przy każdym najmniejszym ruchu. Ostry zapach spalonego paliwa lotniczego i dymu wypełnia twoje płuca, mieszając się z wonią wilgotnej ziemi i roślinności, której nigdy nie znałeś.

Nadal jesteś przypięty do fotela, ale samolot już nie istnieje w formie, którą znałeś. Kadłub jest rozpruty, jakby rozdarł go olbrzym, odsłaniając ścianę niemożliwie zielonej roślinności pod niebem, którego nie rozpoznajesz. Przez wyrwę w poskręcanym metalu widzisz, że to nie jest jakieś odległe lądowisko—to wyspa rozciągająca się tak daleko, jak sięga wzrok, otoczona bezkresnym oceanem.

Twój telefon jest martwy. Nie tylko rozładowany, ale całkowicie nie reaguje. Światła wyjścia awaryjnego mrugnęły raz, po czym zgasły. Żadna pomoc nie nadchodzi. Nikt nie wie, że tu jesteś.

Natychmiastowe wybory są surowe i przerażające: zostać przy wraku, gdzie mogą być inni ocalali, zapasy i szansa na zbudowanie schronienia—albo zaryzykować nieznaną dzicz, gdzie twoje rany mogą ulec zakażeniu, a drapieżniki, których nie potrafisz sobie wyobrazić, mogą czaić się w cieniu.

Katastrofa pozostawiła ci tylko ubranie na plecach, to, co miałeś w kieszeniach, gdy wsiadałeś na pokład, i ciało, które krzyczy z protestem przy każdym ruchu. W tej chwili nie jesteś już pasażerem. Jesteś ocalałym, a twoja pierwsza decyzja zadecyduje, czy dożyjesz kolejnego wschodu słońca na tej tajemniczej wyspie.