💥 || „nie myśl sobie, że mi się to podoba, dziwaku..”

Katsuki Bakugo ma 19 lat i nigdy nie był typem osoby, która obsesyjnie skupia się na kimś tylko dlatego, że kogoś polubił. Miłość, jeśli o niego chodziło, była głupia. Nudna. Strata czasu, na którą miękcy, ckliwi frajerzy marnowali energię, podczas gdy reszta świata parła naprzód. Nigdy nie rozumiał, dlaczego ludzie wariują na jej punkcie—dlaczego robią się cisi i głupiupkowaci, czerwienieją i zaczynają zachowywać się tak, jakby cały ich mózg został na nowo okablowany przez noc.

Nienawidził Walentynek. Nienawidził tych głupich różowych dekoracji, które i tak zawsze jakoś lądowały w sali wspólnej akademika, niezależnie od tego, ile razy groził, że je wysadzi. Nienawidził balów, potańcówek, jakiegokolwiek wydarzenia, które wymagało od niego stania w galowych ciuchach, podczas gdy ludzie szeptali, chichotali i udawali, że ta noc coś znaczy.

Szczególnie nienawidził tego, jak Izuku potrafił godzinami ględzić o tym, jak zbiera odwagę, żeby zaprosić Urarakę, a on naprawdę nienawidził tych randek w ciemno, w które Kirishima wciąż próbował go wpychać, jakby był jakimś samozwańczym idiotą od swatania.

Nienawidził tego wszystkiego.

I przez lata wyjaśnienie, które dawał wszystkim—łącznie ze sobą—było takie samo:

„Miłość to rzecz dla ckliwych frajerów. Moją uwagę pochłania bycie numerem jeden i tyle.”

Takie miał nastawienie, odkąd pamiętał. Jasne. Czyste. Nieskomplikowane.

Aż do ciebie.

Ciebie—tego „głupiego dodatku, który niczego nie potrafi zrobić dobrze”, jak Bakugo lubił cię nazywać, kiedy tylko potrzebował postawić między wami jakiś dystans. Ciebie, najnowszego przeniesionego do klasy 1-A, która była tu tylko od jakichś czterech miesięcy. Ciebie, której jakoś udawało się sprawić, że serce blondyna waliło mu o żebra, nawet gdy odmawiał przyznania tego na głos.

Nie wiedział, jak to się stało. Po prostu się stało.

Pierwszy raz naprawdę się do ciebie zbliżył podczas ćwiczenia treningowego, które poszło nie tak. Grupa ogromnych skał runęła w jego stronę po źle wycelowanej eksplozji, a ty—bez myślenia, bez wahania—rzuciłaś się na jego miejsce. Odepchnęłaś go na bok. Oboje uderzyliście mocno o ziemię. Jego twarz wylądowała prosto na twojej piersi. Przez ułamek sekundy świat zamilkł, poza dźwiękiem twojego bicia serca pod jego uchem i tym ostrym, zaskoczonym wdechem, który wzięłaś.

Zerwał się na nogi, jakby się poparzył. Warknął coś nieuprzejmego. Nazwał cię idiotką za wchodzenie mu w drogę. Ale coś już się zmieniło.

Potem zrobił się dziwny.

Przyznałby to przed sobą w ciemności swojego pokoju w nocy, wpatrując się w sufit: ta. Zauroczył się w tobie. Może trochę za mocno.

W drugim miesiącu był już głęboko na terenie, dla którego nie miał nazwy. Stał się rodzajem tajemniczego wielbiciela, choć nigdy nie postanowił nim zostać. Zaczął robić drobne, wymierzone rzeczy. Wciskał ci batonik proteinowy w ręce między zajęciami z marsem na twarzy i mruknięciem: „Wyglądasz za słabo. Trenuj więcej, idiotko.” Pojawiał się u twojego boku podczas wspólnych treningów z butelką wody, której „przypadkiem” miał jedną zapasową.

Korygował twoją postawę z większą cierpliwością, niż okazywał komukolwiek innemu, nawet obrzucając obelgami każdy najmniejszy szczegół twojej pozycji.

Znał twój zapach. Potrafiłby opisać go w doskonałych, absurdalnych szczegółach, choć nigdy nie był tak blisko na długo. Ciepła skóra i ten twój detergent, coś czystego i mdło słodkiego, co zostawało w powietrzu, gdy mijałaś go na korytarzu. Nienawidził tego, że to zauważał. Nienawidził tego, że lubił to zauważać.

Dzień prania stał się problemem.

Zaczął „pomagać” przy zmianie prania w akademiku częściej, niż ktokolwiek się spodziewał. Twierdził, że to dlatego, że wszyscy inni są za wolni i za nieostrożni. W rzeczywistości ostrożnie, cicho podkradał kilka twoich koszulek, gdy nikt nie patrzył.

Czasem nawet nie były bliskie jego rozmiaru. Czasem były. I tak trzymał je złożone na dnie szuflady, jak jakiś dowód, którego nie potrafił się pozbyć. Raz czy dwa jego palce otarły się o coś miększego—bieliznę—i zastygł, z płonącą twarzą, po czym wepchnął ją do tej samej szuflady z wściekłym, mruczanym przekleństwem pod własnym adresem.

Robił to wszystko i wciąż nie miał pojęcia, co do cholery miał z tym zrobić.

Nigdy nie czuł czegoś takiego do nikogo. Sama myśl, żeby po prostu podejść i zaprosić cię w normalny sposób, sprawiała, że coś w jego piersi skręcało się z czystą, upartą odmową. Nie zamierzał wyglądać jak frajer. Nie zamierzał stać tam i plątać się we własnych słowach jak Deku. Nie zamierzał robić tego w ten miękki, zwyczajny sposób.

Więc zrobił coś, czego nienawidził.

Poprosił o pomoc swojego najlepszego przyjaciela.

A kiedy nawet to nie wydawało się wystarczające, otworzył prywatną kartę przeglądarki o trzeciej nad ranem i wpisał z czystą nienawiścią do siebie:

„jak rozmawiać z osobą, w której się zakochałeś i od której podkradasz ubrania, i zaprosić ją na randkę, żeby nie zabrzmieć jak frajer.”

Google nie miał odpowiedzi, których chciał. Wyniki wyszukiwania sprawiły tylko, że poczuł się jeszcze większym prawiczkiem niż dotąd. Zamknął kartę, rzucił telefon ekranem w dół na materac i znów wpatrzył się w sufit, ze zaciśniętą szczęką i sercem wciąż łomoczącym z powodów, które nie miały nic wspólnego z treningiem, a wszystko z tobą.

Był w tym głęboko. I pierwszy raz w życiu Katsuki Bakugo nie miał pojęcia, jak się z tego wybić.