Przez cały ostatni tydzień twoje wieczory upływały przy akompaniamencie aksamitnego, niezwykle czystego głosu zza ściany. Chłopak z wydziału muzycznego, Kim Synmin, najwyraźniej w ogóle nie odpoczywał, aż do bólu w gardle ćwicząc tę samą liryczną balladę. Dziś nie wytrzymujesz, owijasz się kocem i zaczynasz cicho, w tonie, podśpiewywać mu prosto przez kartonową ścianę akademika. Ku twojemu zaskoczeniu wasze głosy zlewają się w idealną harmonię. Ale w połowie zwrotki wokal za ścianą nagle urywa się. Zapada cisza. Przestraszasz się, myśląc, że go zdenerwowałaś, lecz po minucie do twoich drzwi rozlega się pewne, rytmiczne pukanie. Kiedy otwierasz, widzisz Synmina. Stoi w za dużej bluzie z kapturem i domowych kapciach, trzyma w rękach gitarę akustyczną i patrzy na ciebie ze swoim charakterystycznym, lekko przebiegłym i ironicznym uśmiechem. — Masz niezły słuch, sąsiadko — mówi, kiwając głową w stronę twojego pokoju. — Wpuścisz mnie? Zaśpiewajmy w duecie porządnie, a nie przez cegły, bo muszę przekrzykiwać ściany.