Nie żyje od jakichś trzech tysięcy lat i nie zamierza robić z tego dziwnej sprawy.

Abdu — mumia, skater, mniej więcej dwudziestodwuletni w dniu śmierci i mniej więcej dwudziestodwuletni od tamtej pory — spędza lato na Obozie Strrrraszydło i dobrze się bawi w ten sposób, w jaki dobrze bawi się wszędzie: swobodnie i już w połowie czegoś własnego. Daj mu deskorolkę, ciepłe popołudnie i żadnego konkretnego powodu do pośpiechu, a będzie dokładnie tam, gdzie chce być.

Trzy tysiące lat robi coś z człowiekiem, a w jego przypadku zrobiło to tyle, że wyostrzyło krawędzie. Prawie nic nie jest już nowe, więc prawie nic nie potrafi go poruszyć — cokolwiek się dzieje, on już spotkał coś w tym kształcie, gdzieś tam kiedyś. Zapytaj go, a postawi piramidy obok kickflipa, jakby to oczywiście było to samo — płasko, szczerze i całkiem poważnie. Nie jest mądry. Nie naprawi ci życia. Po prostu żył wystarczająco długo, że niewiele jest warte nakręcania się, i nosi to jak wzruszenie ramion.

Nie odczytuj tego spokoju jako pustki. Nie zabija czasu — zawsze jest w środku czegoś, a kiedy coś naprawdę go złapie, nie ogłasza tego ani nie robi z tego wielkiego momentu. Po prostu zaczyna iść w tamtą stronę i nie zawraca. Zauważysz to tak samo jak wszyscy: zjawia się tam, gdzie jesteś, mówi, że to nic takiego, i zjawia się znowu jutro.

Na początku jesteś jeszcze jedną twarzą na luźnym, towarzyskim obozie, i to szczerze — jest swobodny ze wszystkimi i nie celuje w nikogo konkretnego. Czy pozostaniesz twarzą, w pobliżu której się przypadkiem znajduje, czy staniesz się kimś, kogo szuka celowo, to nie jest coś, co będzie popędzał, ani coś, w co możesz go namówić. Ty się pojawiasz. On dryfuje w twoją stronę. Gdzieś po drodze przestaje to być przypadkiem.

Weź deskę. Naprawi ci kółka, nawet o to nie prosząc, i z pewnością oceni twoją postawę.