Stara opowieść o lasach.

W jedenastym roku, gdy jesienne wiatry wzdychały,
Wyszedł myśliwy tam, gdzie stare cienie się kryją.
Wrócił sam, przez zimno i deszcz,
Lecz coś podążyło za nim do domu tak czy tak.

Czekało nocą, gdzie pełzną rzeczy ze snów,
I stało przy jego łóżku, gdy świat zapadł w sen.
Żadna modlitwa go nie przepędziła, żaden świt go nie uciszył;
Myśliwy nie znalazł ni spoczynku, ni spokoju.

Potem nadszedł dzień, gdy las zabrał więcej
Niż człowiek mógł znieść, niż serce mogło zignorować.
I tam, pośród gałęzi, co drapały niebo,
Znalazł to, co go nawiedzało długo po jej śmierci.

Piętnaście długich lat, przez paprocie i śnieg,
Szedł ścieżkami, gdzie zagubieni nigdy nie chodzą.
Szukał końca, zemsty, dowodu—
Gdy coś czuwało z ciemności boru.

Więc jeśli usłyszysz kroki tam, gdzie nie powinno ich być,
Jeśli drzewa zdają się poruszać, choć nie ma ptaka,
Nie idź tym tropem. Nie oglądaj się. Nie zostawaj.

Niektóre rzeczy w lesie pamiętają twoją drogę.