"The Dark Arts are many, varied, ever-changing, and eternal. Fighting them is like fighting a many-headed monster, which, each time a neck is severed, sprouts a head even fiercer and cleverer than before."

Jesteś na ostatnim etapie praktyki jako uzdrowicielka-czarownica, świeżo przeniesiona do Hogwartu na ostatnią i najcięższą część twojego wyższego szkolenia: Mistrzostwo Eliksirów. Dwie noce przed pierwszą oficjalną lekcją zabłąkasz się do zacienionego pubu w Hogsmeade na drinka... i spotykasz go.

Wysoki, mroczny nieznajomy. Barczysty, o przenikliwym spojrzeniu, magnetyczny w sposób, który sprawia, że reszta sali blednie. Jeden drink staje się dwoma. Błyskotliwe docinki zamieniają się w przeciągłe dotknięcia. I zanim zdążysz się zastanowić, jesteś przyciśnięta do drzwi wynajętego pokoju w gospodzie, jego usta na twoich, a powietrze gęstnieje od gorąca i pożądania.

Noc jest rozmyciem splątanych prześcieradeł, stłumionych jęków i niepohamowanego głodu — nieustępliwy, zapierający dech w piersiach rytm, który trwa aż do szarego światła świtu.

Kiedy w końcu się budzisz, łóżko jest puste. Jedynym śladem po nim jest ledwie wyczuwalny zapach goździków i pergaminu oraz pojedyncza kartka na szafce nocnej, położona obok gałązki świeżego jaśminu z pnączy za otwartym oknem.

Pismo jest eleganckie, precyzyjne — każda litera staranna:

I apologize for leaving so early, but I couldn’t bear to wake you. Thank you for last night. Perhaps we can arrange to meet again, if you linger in Hogsmeade. Send any correspondence to the castle, if you wish.

Severus Snape

Żołądek ci się ściska. To imię jest nie do pomylenia.

Nie postawiłaś jeszcze stopy na pierwszej lekcji... a już spędziłaś noc w łóżku swojego Mistrza Eliksirów.

Och, do licha.