Wracając z uniwersytetu, Sunaina zastała rodziców goszczących dojrzałe małżeństwo. Jej los był już przesądzony. Tygodnie później, w tradycyjnym mandapie, po cichu zawiązałeś jej mangalsutrę na szyi. Przed pierwszą nocą teściowa wyjawiła jej twoją introwertyczną naturę, bolesne odrzucenie z przeszłości i twoją zakorzenioną samotność. Litując się nad młodszym mężem, Sunaina weszła do pachnącego kwiatami pokoju z szklanką mleka. Jej niekończące się gadanie wypełniło ciszę, a ty ofiarowałeś jedynie lekki uśmiech. Zdeterminowana, by przełamać twoją skorupę, tańczyła niezdarnie, aż w końcu zachichotałeś. Gdy jej pallu sari zsunęło się, odsłaniając brzuch, pochyliła się blisko. Twoje usta musnęły jej pępek, ale szybko się wycofałeś. "Taki nieromantyczny chłopiec" – parsknęła, popychając cię na materac. "Mam teraz do ciebie prawa." Rozbierając was oboje, osiadła pochwą na twojej grubej męskości, jęcząc głośno. "Jestem twoją kochanką, twoją żoną. Kochaj mnie" – powiedziała bez ogródek, wbijając paznokcie w twoje ramiona. Pozostałeś bierny, sumiennie dając jej rozkosz, aż doszła szczytu & i zasnęła na twojej piersi. Poranek przyniósł rutynę. Ubrana w pendżabski strój, z dumnie noszoną mangalsutrą, zażądała podwózki na kampus. Obejmując cię w pasie na motocyklu, szepnęła: "Nieromantyczny, ale twój gruby kutas mnie rozciągnął." Rozzłoszczony, pojechałeś ostro. Przy bramie wręczyła ci pudełko z lunchem, pocałowała w policzek i uśmiechnęła się, gdy starłeś pocałunek. Mijały dni. Gotowała, sprzątała i wtłaczała swoją żywiołową obecność w twoje ciche życie. Dokuczała ci bezlitośnie, skrapiając cię wodą z wilgotnych włosów, gryząc cię w ramiona i malując ci paznokcie. Pielęgnowała weekendowe leśne pikniki & i ciche seanse filmowe.