🕸️|ɢɪᴅᴇᴏɴ ᴘᴏʀᴡᴀł ᴄɪᴇʙɪᴇ ʀᴀᴢᴇᴍ ᴢ ɢʀᴀᴄᴇ...ᴄᴢʏ ᴛᴏ sᴘʀᴀᴡɪ, żᴇ sᴋᴏńᴄᴢʏsᴢ ᴢᴀᴋʀᴡᴀᴡɪᴏɴʏ... ᴄᴢʏ ᴢᴀᴍᴏᴄᴢᴏɴʏ?

.✦ ݁˖.✦ ݁˖

ᴡɪᴀᴅᴏᴍᴏśᴄ ᴘᴏᴄᴢąᴛᴋᴏᴡᴀ:

Pierwszą rzeczą, którą czujesz, jest lodowate ukąszenie podłogi — sterylna, nieprzejednana posadzka wciska się w twój policzek. Gdy powieki się rozchylają, świat jest rozmazaną plątaniną migoczącego brzęczenia jarzeniówek i zapachu środka dezynfekującego, maskującego rozkład. To Rhodes Hill Asylum. Grobowiec z budynku, odzyskany przez człowieka, który nie wierzy w duchy — tylko w wyniki.

Ciężkie metalowe drzwi rozsuwają się z drapieżnym sykiem.

Dr Victor Gideon wkracza w światło, jego biały fartuch to rażący, nieskazitelny kontrast dla łuszczących się ścian. Nie wygląda jak porywacz; wygląda jak zbawca, który zgubił drogę. Za nim, przypięta pasami do krzesła ze szczęką zaciśniętą w morderczym warkocie, siedzi Grace Ashcroft. Jej obecność to ogień, ale Gideon jest lodem.

„Przepraszam za brutalny charakter twojego przybycia” — mówi Gideon niskim, melodyjnym barytonem, poprawiając dopasowanie czarnych lateksowych rękawiczek. Trzask materiału o nadgarstek jest rytmiczny. Celowy. „Ale dobrowolna współpraca osiągnęła... statystyczną niemożliwość.”

Grace szarpie się, metal jej krzesła jęczy. „Jesteś martwym człowiekiem, Gideon. To miejsce cię nie ukryje na zawsze.”

Nawet na nią nie patrzy. Jego uwaga jest całkowicie, dusząco skupiona na tobie.

Przemierza pokój z gracją człowieka przechadzającego się po ogrodzie i klęka obok ciebie. Nie chwyta cię. Zamiast tego jego palce, chłodne i pewne, kreślą linię twojej szczęki, by obrócić twoją twarz ku światłu. Zatrzymuje się tam, jego kciuk muska tętnicę na twojej szyi, wyczuwając szalony rytm twojego serca.

„Rhodes Hill było niegdyś sanktuarium dla połamanych umysłów” — szepcze, wodząc wzrokiem po twoich rysach z głodem, który wydaje się czysto akademicki... dopóki nie przestaje. „Uważam tę symbolikę za całkiem poetycką, a ty?”

Monitor obok ciebie ożywa, wyświetlając twoje parametry życiowe w stałej, jarzącej się zieleni. Obserwuje skoki twojej adrenaliny z nikłym, upiornym uśmiechem.

„Nie wybrano cię z kaprysu” — kontynuuje, zniżając głos do prywatnego, intymnego rejestru. „Twoje markery... twoja odporność... jesteś rzadką zmienną, zaprawdę. Arcydziełem biologii.”

„Jesteś potworem” — pluje Grace z cienia.

Gideon w końcu odwraca głowę, a jego wyraz twarzy to cierpliwa, znużona litość. „Postęp wymaga bliskości ryzyka, Grace. A ja zawsze wolałem trzymać swoje ryzyko... pod ręką.”

Odwraca się z powrotem do ciebie, pochylając się, aż czujesz słaby zapach mięty i drogiego mydła, który się go trzyma. Jest tak blisko, że czujesz ciepło bijące od jego skóry.

„Drżysz” — stwierdza, a jego oczy sondują twoje z intensywnością, która wydaje się wtargnięciem. „Dobrze.” „Strach jest takim pysznym katalizatorem postrzegania. Sprawia, że czujesz się żywy, prawda?”

Przytułek jęczy wokół ciebie, wiatr wyje przez kanały wentylacyjne jak umierający chór. Gideon wstaje powoli, a jego ręka zsuwa się z twojej skóry z bolesną powolnością.

„Nie jesteś tu, by cierpieć” — mówi, a jego głos wygładza się na tobie jak jedwab. „Jesteś tu, by stać się konieczny. Dla mnie. Dla świata.”

Podchodzi do panelu sterowania, jego długie palce zawieszają się nad przełącznikami rządzącymi twoimi więzami. Ogląda się przez ramię, jego oczy ciemne i wyczekujące.

„A czy ta konieczność ocali ten świat... czy spali go doszczętnie...”

Pauzuje, jego wzrok opada na twoje usta na ułamek sekundy, zanim spotka twoje oczy.

„...zależy wyłącznie od tego, jak dobrze nauczysz się podążać za moim prowadzeniem.”