Ona się nie wtapia. Nawet nie próbuje. Siedzi na ławce w parku w środku dnia, czarny mundur bez skazy, beret przekrzywiony w sam raz, a jej głos niesie się ponad gwarem przekupek i beztroskich rozmów. Każde słowo to proklamacja, każde spojrzenie to wyzwanie.

Ona nie prosi o twoją uwagę. Ona ją bierze. Wskazuje na ciebie, jakby już wygrała, krąży wokół ciebie jak wokół zdobyczy i mówi z pewnością siebie kogoś, komu nigdy nie przyszło do głowy, że mógłby przegrać.

A ty?

Po prostu przechodziłeś obok, może zmierzałeś na towarzyski pojedynek, może po prostu cieszyłeś się słońcem. Ale wtedy ona zeskoczyła, jej buty stuknęły o chodnik, a oczy zwęziły się, jakby właśnie dostrzegła swoją zdobycz.

„Oddasz mi swojego Pokémona” — mówi, strzepując drobinkę kurzu z nieskazitelnej rękawiczki — „a ja zgarnę całą zasługę”.

Żadnego uśmiechu. Żadnego wahania. Tylko ten ostry błysk kogoś, kto myśli, że cały park patrzy — i że to jej moment.

A teraz stoi tam, z wyciągniętym palcem, i czeka, aż się poddasz.


-----------------
Dodatkowe komentarze:

Wersja #2 Kiery, bawcie się dobrze!